Salomón tenía razón

En qué mundo vivimos

2011-05-06T02:01:00.000-07:00

Qué buena noticia que Bildu esté en las elecciones y qué pena ha dado como siempre el Estado. PP y PSOE se alegraron en primera instancia del veto del Tribunal Supremo. Luego el PP se lamentó de que la justicia les permitiera presentarse y el PSOE, por lo menos, respetó la decisión aunque con cierta hipocresía.

Yo soy bastante mamporrero también, para qué ocultarlo. De hecho, antes solía pasarme por los foros de los periódicos de derechas a dar mi opinión. Una de las veces me metí en el foro de Expansión y me echaron por decir que si se juzgaba a Otegui, no sé qué cojones pintaba el dinosaurio fascista de Fraga en el Senado. De repente, ya no podía seguir dando mi opinión… muy de la derecha españolista.

La noticia de la legalización de Bildu ha dolido entre la derecha más que sobre la izquierda, tanto en España como en el País Vasco. Y es que la derecha de este país de miserables venidos a más, marcado por un fascismo que ha machacado al pueblo y después se ha ido de rositas, sigue malacostumbrada a mandar, a vociferar sus putrefactos ideales trasnochados e hirientes, y a desarrollar un comportamiento meramente electoralista, carente de toda dignidad y ética.

Yo, honestamente, me alegro muchísimo de que Bildu esté en las elecciones. Es un paso hacia adelante y hacia una supuesta paz que jamás se podría alcanzar si el nacionalismo español siguiera por el mismo camino. Al final, si no vuelve la violencia de ETA, PP y PSOE se echarán flores y dirán que trabajaron durísimo para alcanzar esta situación. Y yo les invito a que se metan el dedo en el culo, que les hará sentirse mejor y les dará mucho más placer (supongo).

La violencia institucional y estatal, que al principio fue defendida entre otros por Pedro J y que luego fue el argumento principal que este amarillista utilizó para “cargarse” a Felipe González, no es una solución y la policía española la ha utilizado y seguro que la sigue utilizando, si no contra los etarras, con los inmigrantes, los yonquis, los homosexuales, etc. Y no nos engañemos, si no defendemos un estado justo para todos, estamos defendiendo lo contrario. Cosa que hace continuamente el PP y que Zapatero hizo el otro día al alegrarse por el asesinato de Osama Bin Laden. ¿En qué mundo vivimos?

1984

2011-01-04T14:02:00.000-08:00

2+2= 4

Basada en el libro de George Orwell

1984 (en español)

Gallinas

2010-12-08T15:38:00.001-08:00

Yo, la verdad, es que estoy flipando con todo el rollo de Wikileaks. Si antes nos trataban como tontos ahora tenemos la dolorosa certeza de que nos tratan como subnormales profundos… tal vez con toda la razón. Alguien intenta mostrarnos que la gallina de los huevos de oro no es más que una máquina de mentiras y le cortan las alas. Lo de la desinformación en la edad del conocimiento es el acabose (véase Serrano, Pascual. Desinformación.). A mí me da miedo. Tú mira que aquí hay algunos que pinchan y cortan, y otros que miramos, lo que nos dejan. Al pavo, lo meten en la trena justo antes de las navidades… a ver si alguno va a cenar pechuga de pollo este año. Luego los hackers se ponen teclados a la obra y colapsan las páginas de Mastercard y Visa porque se niegan a seguir pasándole las pelas a Wikileaks. Luego Paypal dice que el gobierno de Estados Unidos les ha presionado para que hagan cuarto y mitad de lo mismo que las “marcas de tarjetas de crédito” y se evite el envío de fondos al pavo de la cárcel. Yo me pregunto, ¿existe la vida alienígena en las minas de Riotinto como decía el Penumbra? Se me pone la piel de gallina sólo de pensarlo.

Y hablando de gallinas, estoy hasta los huevos de que el poder omnímodo lo ostenten unos estudiantes de Eaton que, pimpampún, toman decisiones siempre teniendo al imbécil pueblo en mente como hacía el famoso y francés Rey Sol tres siglos atrás. Ya ha llovido, ¿no creen? Sigo diciendo que los que mandan no son inteligentes, saben lo que hacen porque han sido adiestrados y nos tienen como a las pitas en el corral. Productores que ponen huevos y consumidores de alpiste estrechamente vigilados por el Gran Hermano de Orwell (o de quien sea). Pero, señores idiotas, nos conformamos con poner huevos hasta morir de asco. No analizamos. No nos posicionamos. No sacamos el dinero del banco el siete de diciembre ni apagamos la luz cuando así lo deciden ecologistas y cibernautas. Comemos nuestro grano y algún gusano que nos alegra el mes; cacareamos porque no sabemos hablar, aunque pa qué; y nos acostamos en cuanto anochece para convertirnos en seres extremadamente productivos al día siguiente en un bucle infinito que termina con un sarpullido en la espalda que en realidad es cáncer de piel.

La verdad, entre la ignorancia y la inoperancia, si no somos gallinas que venga Dios y lo vea. No podemos volar por muchas sustancias que nos metamos. No sirve de nada cacarear, porque nadie te va a hacer caso salvo que seas el gallo que manda en el corral. Pones, comes y mueres. Yo no sé si peco de inocente, pero creo que me están manejando y me muero de ganas de salir del corral.

Permítanme un claro y conciso: ¡Cresta y acción directa, ya!

Y una pregunta... ¿Qué fue antes el huevo o la gallina?

http://www.youtube.com/watch?v=Vbu7DBXPUSo

Bufonadas

2010-11-26T05:10:00.000-08:00

Otro de los problemas de esta sociedad es la imitación, repetición o tontoelpijismo. Para ello, nos enseñan a competir repitiendo conductas, aunque sean ineficaces (véase liberalismo). A esto se denomina “adiestramiento”. El adiestramiento en sí no es malo, lo malo son ciertos comportamientos que te inculcan para “tener éxito”. Desgraciados somos por creer en la trivialidad de la poca chicha y la ralla al lado, que es lo que te enseñan. Creemos que sabemos. Pero si analizan esa frase, se darán cuenta de que se cae por su propio peso. ¿Creo que sé? No. Sé que sé o sé a secas, pero creo que sé en la puta vida. Vamos. Y no es por llevarle la contraria a Descartes, pero Ambrose Bierce ya lo decía, “pienso que pienso, luego pienso que existo”. Al final somos todos bufones, lo que pasa es que algunos se venden mejor que otros…

Pero no confundamos la figura del bufón con las bufonadas que hoy nos inundan. La figura del bufón y del payaso siempre me ha gustado. Esa crítica casi imperceptible en tono de humor es una de las herramientas más valiosas para el progreso. Los bufones criticaban desde la carcajada sin que los reyes se dieran ni puta cuenta (eso dicen), y es que el poder no es inteligente, el poder es eso, poder. Y punto. A algunos les da morbo, a mí asco. Ya lo he constatado en algún texto previo. Pero hoy el bufón no reclama, no contradice. El bufón actual, salvo el grandísimo Leo Bassi y alguno más, no es más que un cúmulo de ordinarieces repulsivas que provocan que algún fanático columnista de El Mundo o algún escritor y presentador integrista “que si no no vende” digan burradas mayúsculas por las que el español medio se enfrenta y discute, dando gasolina a una vehículo que nos va a llevar inexorablemente a chocar contra el primer pino a la derecha. Y es que los azuzamos (véase su primera acepción del diccionario - la de incitar a los perros a que envistan) mientras algunos indeseables fanáticos les aplauden y otros pobrecitos se enfadan, entre los que me he visto. Los medios y los publicistas (o más bien los inversores y los que pagan a los publicistas) tienen gran parte de culpa por poner el cebo, el resto, lo hacemos nosotros hincando el diente con todas nuestras fuerzas en el anzuelo... Así somos. Pena de país, gensanta. Pero bueno…

Hoy les dejo un texto muy recomendable de Vargas Llosa. Una frase que destacar: “Uno de los rasgos determinantes del fanatismo es la incapacidad del fanático de tener una tabla de prioridades sensata y racional”.

Ea, ¡que disfruten!

España mola, los españoles damos asco.

Mario Vargas Llosa - La era del bufón

Y la canción, por supuesto:

The Kinks - Death of a Clown

Kaiowas

2010-11-09T04:19:00.000-08:00

Da la casualidad de que me ata a la selva amazónica algo más que mi chica peruana (un beso, Sandra). Mis oídos, que no son demasiado sofisticados ni exquisitos, siempre han sido grandes seguidores del metal. Debo decir que he pasado varios años sin escuchar metal asiduamente, pero como dicen por ahí, “la cabra tira al monte”. Yo tiro a la selva amazónica. Con todos ustedes, Sepultura. (Con Max e Igor, por supuesto).

En nombre de las tribus autóctonas del Amazonas, contra el expolio que sufren, contra el destierro, contra la deforestación salvaje, contra la venta de sus terrenos, contra occidente. A favor de su cultura, a favor de su cosmovisión, a favor de su respeto por la tierra… del que tanto tenemos que aprender.

Recordando a la tribu “brasileña” de los Kaiowas, que optó por el suicidio colectivo como protesta social contra el gobierno para luchar por sus valores ancestrales y en contra de la usurpación de sus tierras. Como Tomás Moro, murieron jodidos pero libres*.

Sepultura - Ratamahatta/Kaiowas

*Tomás Moro murió en la cárcel por meapilas, pero le echó un buen par hasta que le cortaron la cabeza.

¿De dónde proceden las críticas?

2010-11-08T01:47:00.000-08:00

No he sido ni seré un defensor de la política, aunque debo reconocer que me interesa mucho y que en ocasiones hasta provoca que me enfade. Siempre soy crítico con ellos y si me apuras hasta insultante. Pero veo que no soy el único.

Vivimos en un país, España, que dada sus simplezas – que no complejidades – culturales, cae con demasiada frecuencia en la crítica machista. ¿Qué pasa con la Pajín? Porque, señores, a esta política le caen hostias hasta en el carné de identidad. La última y más gloriosa es la de los morritos del cerdo pucelano. Desde aquí muestro toda mi solidaridad con la gran ciudad castellana. La otra crítica es la que se centra en su nula formación en medicina. En principio es una crítica a todas luces válida y constructiva, pero permítanme dudar al respecto. Y, como he leído en otro blog bastante aconsejable, las comparaciones son odiosas sobre todo si se compara en casa. A continuación, un listado de los ministros de sanidad que ha habido en esta puta mierda de país, con todos mis respetos a la chusma fascista:

- Enrique Sánchez de León (UCD): Licenciado en Derecho

- Juan Rovira Tarazona: (UCD): Licenciado en Económicas y Derecho

- Alberto Oliart (UCD): Licenciado en Derecho

- Jesús Sancho (UCD): Ciencias Físicas

- Manueñ Núñez Pérez (UCD): Licenciado en Derecho

- Ernest Lluch (PSOE): Licenciado en Económicas

- Julián García Bargas (PSOE): Licenciado en Económicas

- Julián García Valverde (PSOE): ¿?¿?

- Juan Antonio Griñán (PSOE): Licenciado en Derecho

- Ángeles Amador (PSOE): Licenciada en Derecho

- José Manuel Romay Beccaría (PP): Licenciado en Derecho (secretario general de sanidad con Francisco Franco)

- Celia Villalobos (PP): ¿?¿?¿? (llevó a cabo la descentralización de la sanidad para las autonomías)

- Ana Pastor (PP): Licenciada en Medicina

- Elena Salgado (PSOE): Ingeniera industrial y licenciada en Ciencias Económicas en la especialidad de Estructura Económica

- Bernat Soria (PSOE): Doctor en Medicina

- Trinidad Jiménez (PSOE): Licenciada en Derecho

- Leire Pajín (PSOE): Licenciada en Sociología

Muy bien, pues. Dadas las circunstancias y los datos, no creo que quepa la duda. A esta política se la puede criticar justa o injustamente por su gestión, claramente desconocida. No obstante, cada uno que opine lo que quiera pero aquí se está dando un claro caso de machismo del homo hispano. La gente no sabe de política, sabe de apariencias. La gente criticó a Carme Chacón por su vestimenta, a Fernández de la Vega por su peinado, a Pajín por sus morritos… A las políticas de derechas no les pasa. ¿Han oído alguna crítica a una política de derechas por su apariencia, aparte de algún posado de infausto recuerdo y de gran estrategia publicitaria? Recuerden que el que posa da pie a que se formulen críticas tanto positivas como negativas. Háganse una pregunta, ¿por qué? ¿Se criticó a alguno de sus 14 predecesores no licenciados en medicina por no serlo y estar encargados de gestionar una cartera de sanidad?

¿Qué debería ser el presidente del gobierno? ¿Rector de la Universidad tal vez? Aznar y Zapatero son licenciados en Derecho. ¿Se les ha criticado por ello? Lo dudo. ¿Debe ser un militar el ministro de defensa? Ojo con la tecnocracia y, sobre todo, con este machismo de mierda que caracteriza a esta España del toro y la sevillana sobre el aparato de televisión.

Y un bello pasodoble:

Antonio Molina - Adiós mi España querida

ETC.

2010-11-01T06:38:00.000-07:00

Y mañana me levantaré como hice ayer. Me miraré al espejo con la misma inexorable sensación de árbol de hoja caduca, aún en su primavera. Reuniré todas mis fuerzas, me vestiré y acudiré a mi deber como persona supuestamente responsable. Entregaré mis energías a la suerte de trabajo que tengo la fortuna de poseer (aunque la posesión es a todas luces inversa). Las hojas irán cayendo y las ramas, también si el buen azar me acompaña, crecerán y se fortalecerán en apariencia a medida que mi sabia envejece sin remisión.

¿Pero disfrutaré? ¡Vive Dios que sí! Al menos en ocasiones. Pero intensamente. La música, vivir en paz conmigo mismo, las risas con mis hermanos, las largas noches, ser mi mejor amigo, ayudar, querer… Esos conceptos que se trivializan por el mero hecho de no ser cuantificados. No me vanagloriaré de lo bueno ni me joderé sumido en un foso de depresión por lo mal que lo hacen o por mi imposibilidad de lograr. ¡Ya lograré algo! Por lo menos cada mañana me levanto y cada día quiero. Y ayudo. El otoño llegará; mis hojas alimentarán el suelo; mi madera dará calor y tal vez un rayo me cercene, apresurando el momento. No obstante, sólo espero morir satisfecho.

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

Joe Strummer and The Mescaleros - Johnny Appleseed

SER-PERRO

2010-10-28T07:02:00.000-07:00

El perro que se muerde el rabo no es más perro por mordérselo. En tal caso, sería menos perro si se arrancara un trozo como consecuencia de una de sus certeras dentelladas. Un perro es más perro por su prestancia, por su soberbia, por su saber estar, por su ladrido. Por su aullido sería más lobo y si gimiera de miedo sería más perrito. Perros hay muchos y, a su vez, muchos de ellos se muerden el rabo. Los hay callejeros y los hay hogareños. Porque no todos los perros son domésticos, como no todos los lobos son salvajes y no todas las hormigas pueden levantar cien veces su propio peso. Un perro ha de ser fiel a su amo a pesar de que su amo no sea fiel a su perro. Este hecho no se limita a las relaciones humano-can/can-humano, también suele reproducirse entre humanos únicamente o entre perros únicamente. No obstante, los perros son fieles a sus consanguíneos, no así los humanos.

No es más humano el humano que tropieza dos veces con la misma piedra. En tal caso, sería menos humano por la posible pérdida de elementos o partes de su cuerpo, como dientes, causada por el certero golpe contra el suelo u otro objeto de gran dureza. Un humano es más humano por su lealtad, por su sentido de la responsabilidad, por su solidaridad, por su grito. Por su gruñido sería más cerdo y si gimiera de miedo sería quejica. Humanos hay demasiados y, a su vez, demasiados tropiezan dos veces, como mínimo, con la misma piedra. Los hay callejeros y hogareños. Porque no todos los humanos son hogareños, como no todos los monos son masturbadores compulsivos y no todas las abejas dan su vida por la colmena. Un humano ha de ser muchas cosas que no es pero que intenta ser. Un humano es pomposo y grandilocuente. De hecho, ser humano es algo muy positivo a pesar de los pesares y a pesar de que no sea humano. Porque hay humanos que no son humanos, pero que tampoco son perros, ni lobos, ni cerdos, ni abejas, ni hormigas.

Tropieza con piedras y no serás más humano, pero muérdete el rabo y tampoco serás más perro. No sé si me explico.

Hombre Sencillo - Bonnie Prince Billy

2010-10-28T06:41:00.000-07:00

Según Bill Waterson, creador de Hobbes y su coleguita, “en todas partes hay tesoros “. Y aquí uno.

Bonnie Prince Billy - Hombre Sencillo

Teléfono. Mi casa.

2010-10-26T09:10:00.000-07:00

Suena el teléfono. Me sabe mal pero tampoco voy a cogerlo. Sigo ordenando mis ideas como buenamente puedo y vuelve a sonar el teléfono. Si algo tienen los aparatos actuales es que puedes comprobar desde qué número te están llamando. De esta forma, supe que aquél era el mismo que me acababa de llamar y que no pertenecía a mi círculo de amigos o familiares. No obstante, también podría tratarse de un cliente y estaría dejando pasar una buena oportunidad de ganarme unos dineros.

Un, dos y tres, “¿Dígame?” Ya adivinan quién era, ¿no? A eso se le llama telemarketing. Debo decir que no tengo nada en contra de los trabajadores pertenecientes a tan jodido nicho laboral. De hecho, yo mismo estuve trabajando para el programa de don Manuel Torreiglesias, Saber Vivir. Tampoco tengo nada en contra de su acento, procedencia, tono de voz, comida favorita o mano que utilizan para rascarse la entrepierna. A veces jode la hora a la que llaman, pero en realidad no es culpa suya: todo el mundo tiene que currar, ¿no?

Pero después está la gente. Ese rebaño de seres humanos e idiotas, valga la redundancia, que puebla este mundo. El otro día, tal vez la semana pasada, veía en la tele estupefacto cómo el populacho despotricaba contra este gremio utilizando argumentos tan válidos como: “es que llaman a la hora de la siesta”, “es que son unos pesados”. Otros decían: “yo lo intento, pero sólo puedo ser borde con ellos”, “encima llaman desde Argentina, si llamaran por lo menos desde España…”. Primero me sujeto la cabeza con ambas manos mirando al infinito. Después apago la pantalla.

Hay soluciones… varias. Pero no veo yo mucha disposición para enfocar el asunto como se merece. Si bien todo aquel empleado que está de cara al público paga al peso (además de cobrar y vender) la mala uva de los poderosos clientes, el que utiliza y retribuye a estas personitas es el jefe. El jefe es el que manda que te llamen. Pero es el empleado el que da la cara aguantando los desvaríos de poder y autoridad que da el estatus de cliente. Sí, les pagan, y por eso, si tienen alguna queja en cuanto a las horas en las que les llaman, en las veces en que tienen que decir el angelical “no estoy interesado, gracias”, o simplemente no quieren que les telefoneen, les aconsejo que se pongan en contacto con la propia entidad, generalmente bancos o empresas de telecomunicaciones que estarán encantados de escucharle... La paciencia es un don y si todos somos un poco más prácticos, pacientes y un poco menos idiotas, tal vez se vayan adiestrando comportamientos en beneficio del grupo antes que en beneficio propio.

“Arrieritos somos y en el camino nos encontraremos”

Blondie - Hanging on the Telephone

¡Rápido, que se nos queman!

2010-10-26T08:15:00.000-07:00

Cuando Orwell se imaginó acertadísimamente el concepto del Gran Hermano nunca podría haber imaginado que el mundo, los periódicos online, los canales de televisión, los editoriales, etc. reflejaran en tiempo real el rescate de los 32 mineros chilenos y el compañero boliviano. Hoy en El País edición digital – no sé en los demás – aparecía un cuadrante con las fotos de los 33 mineros rescatados o a la espera de serlo. Los rescatados aparecen en color y los demás en blanco y negro. Debajo dice: “Haz click sobre cada uno de los mineros para conocer más sobre su vida”. ¡Cágate lorito!

Creo que es una noticia nefastamente enfocada por los medios generalistas, que cada día se parecen más a meros productos como el pan de molde, los condones, los programas de prensa amarilla o el Blandiblup. Nos han bombardeado y nos bombardearán con noticias lacrimógenas para que moqueemos. Chile sacará pecho por tal proeza y el mundo aplaudirá la colaboración de las distintas partes que han hecho posible tan feliz desenlace. [Aplauso]

No obstante, de un tiempo a esta parte nadie se ha hecho eco de la situación de las minas en el país sudamericano. Y como digo Chile, digo cualquier nación del mundo. ¿No estará sucediendo lo que sucedió en Hungría con el vertido de mierda? ¿No estaremos de nuevo ante una situación en la que prima la línea inferior de la cuenta de resultados - la que convence a los accionistas - por encima de la seguridad o el medio ambiente? ¿No será otra vez un ahorro de costes que pagan o han podido pagar con su vida trabajadores u otras partes interesadas? ¿Ahorro a cualquier coste? Supongo que el liberalismo de borregos y oportunistas, por el que abogan los “doctos” neocon (que en francés podría traducirse como nuevos idiotas), está sacando las garras sin dar la cara cuando hay que darla. ¿Qué resultados habrá presentado la compañía minera chilena o la corporación húngara cuyo propietario es el tío más rico del país? ¿Irá alguien a la cárcel? ¿Nadie se lo pregunta?

Seguimos por el mal camino.

Dead Kennedys - California Uber Alles

Frank Zappa (excepciones en un mundo idiota III)

2010-10-07T01:29:00.000-07:00

La música ha tenido grandes artistas, maestros, genios y Frank Zappa. Ha hecho todo y todo bien, cosa que casi nadie puede decir. Ni los B52's. Valga esta entrada para hacer honor al más grande artista del siglo XX.

What's the Ugliest Part of Your Body? - Frank Zappa

Quién es quién

2010-10-06T09:21:00.000-07:00

Y la insignificancia de un “don nadie” se convirtió en repugnancia para su país, para el mundo, para la civilización, para la historia, para los pobres, para los éticos, para los educados, para los vallisoletanos, para la mugre, para el vómito, para los cerdos, para las úlceras, para las ratas…

Pero no para sus votantes.

Hizo de España un país de infausto recuerdo. Hizo de la política un negocio. Hizo de una boda un vínculo real aderezado por bufones, ladrones, oportunistas y soplapollas. Hizo de su inglés… chino. Hizo de su fascismo una organización. Hizo de su bigote un tótem de adoración para neorricos y herederos del régimen que mató de hambre a media España. Hizo de su boca un escape de gas, una máquina expendedora de mierda y un aposento de cipotes yanquis. Hizo de la oratoria un accesorio prescindible. Hizo de la democracia un pretexto. Hizo de la razón demagogia y de la demagogia razón. Hizo y deshizo a lo ancho y largo de España. De pronto se creyó algo y sus acólitos, igualitos que él, comieron pollas, lamieron culos, tiraron bombas, institucionalizaron el insulto, la barbarie, el racismo, la xenofobia, el machismo, la necedad, la muerte, la dictadura, la desigualdad, el neoconservadurismo grotesco, el nacional-catolicismo, la burda miseria existencial de quien se sabe traidor, criminal y asesino… por ganar cuatro duros.

Un acomplejado... al otro le faltaba un huevo.

¡Menudo idiota!

Topacio y la anciana

2010-09-29T08:45:00.000-07:00

La sufrida anciana debía dar un último paso si quería estrechar entre sus brazos a Topacio por última vez. Les unían años de experiencias y arrugas. Juntos habían reído, charlado, soñado, perdido pelo y engordado. Y es que los años no perdonan. No perdonan ni a Topacio ni a nadie. Y por ello se tenía que ir. Dio el paso necesario para un último contacto físico que, aunque efímero, sabía que duraría más que cualquier otro.

Fue un momento intenso. La anciana recordó con total claridad la primera vez que lo vio. Con esos ojos de leopardo y esa sonrisa débil, casi inexistente, que le daba cierta apariencia de alfeñique, tan atractiva para una señora de más de setenta, viuda y malfollada. Los vecinos cuentan que no se separaron durante los cinco primeros años de relación ni un solo momento, con lo que ello implica. Siempre juntos, siempre dos. Como el matrimonio que siempre había querido tener y nunca tuvo. El matrimonio utópico del que todo el mundo bromea y que todo el mundo añora. De hecho, nunca había existido hasta que se conocieron. Fue el primer matrimonio de verdad. Una relación basada en el respeto, la ayuda, la comprensión y la solidaridad.

En total, la anciana y Topacio habían compartido lecho durante 10 años. No se puede decir que sea toda una vida para la señora pero sí para Topacio. No obstante, a esas edades los ancianos envejecen de un día para otro, por lo que la expresión “envejecer juntos” es perfectamente aplicable. Y envejecer debe de unir. Apuesto a que presenciar cómo el templo físico y espiritual de tu compañero se debilita, agrieta y derrumba tiene que despertar la empatía. Básicamente porque te está pasando lo que le está pasando al otro. Durante esos años de, llamémoslo envejecimiento cálido, hacían muchas cosas juntos: iban al parque a comer queso holandés; perseguían parejas en los descampados; robaban el dinero de los mineros para gastárselo en tragaperras; acudían a peleas de gallos; tomaban pastillas con Anís del Mono; se colaban en salas de cine pornográfico para ver cómo los viriles (y enfermísimos) espectadores se daban placer ante una pantalla envueltos en gemidos “dolby-surround”; escuchaban durante largas tardes lluviosas Mozart, Bach, Kante Pinréliko y Parchís; y veían la tele.

Eran una pareja bien avenida. Por un lado, ella decidía y aportaba dinero. Por otro, él era fiel y leal. El intercambio más igualitario era el del afecto. Digamos que lo demás era accesorio. En teoría es una situación perfectamente extrapolable a cualquier otra pareja. La única diferencia, que Topacio no abría la boca más que para comer y vomitar. Tal cual. Sin embargo, ella no era mala persona ni egoísta. Lo primero que hacía por las mañanas era pensar en él, lo segundo y lo tercero, también. No hacía nada más que preocuparse por su bienestar anteponiéndolo al suyo propio. Ella, una mujer que padece del corazón, no dejó de levantar pesos, y lavar y comerse mierdas de Topacio, como si se tratara de la madre de un recién nacido. Pero ella nunca se cansó, hasta aquella vez en la que al subir las bolsas del súper le dio un infarto que la tuvo quince días hospitalizada. De hecho, esos quince días supusieron el periodo de separación más prolongado en toda la relación. Ella, erre que erre, no escatimó ni una sola vez en esfuerzos y atenciones hacia Topacio.

Aparte de dar y hacer feliz a la otra parte, ambos se sentían inmensamente útiles. Disfrutaban del esfuerzo y del resultado, del proceso y del producto final; una vida feliz y plena en pareja. Pero en realidad no era una relación plena. Les faltaba algo que él combatía a base de queso y ella a base de ovillo y punto de cruz. Pero tampoco vayamos a pedir peras al olmo. Ellos eran realistas, sabían hasta dónde podían llegar… Aunque tampoco te voy a negar que en algún momento tuvieron que rezar un par de rosarios por pensamientos impuros. No obstante, lo habrían puesto todo perdido de pelos.

Pero el tiempo no perdona. No señor. Entre pitos y flautas pasa una década , dos y hasta tres sin que te des ni cuenta, y como alguien viene, alguien se va. Nos pasa a todos y ellos no iban a ser una excepción. Los recuerdos quedarían, pero no los mimos, la compañía y el respeto. Se irían. Volvería a ser una señora normal que en lugar de ir a espiar a pajilleros anónimos, asistiría a aburridas y rutinarias partidas de dominó con sus amigas. No tendría ese calor espontáneo y natural que llenaba la casa cuando volvía de hacer la compra o el parque cuando salían juntos de merienda.

Hacía unas semanas, a eso de las once de la mañana, un agente del Ministerio de Higiene Cívica había acudido al domicilio donde ambos vivían. El agente era muy educado pero olía sospechosamente a café con leche mezclado con cierto tufillo a porra madrileña. Se presentó como el oficial Luciano Negrete y le dijo:

- ¿Señora Francisca Cisco? – así se llama la anciana.

- Sí, soy yo.

- Buenos días, doña Francisca…

- No, no me llame doña Francisca, llámeme Cisca.

- Muy bien, doña Cisca. Mi nombre es Luciano Negrete y le comunico que hemos recibido una notificación sobre un supuesto caso de Incumplimiento del Mandamiento vigésimo cuarto de Higiene Cívica.

- ¿Cómo? ¡No puede ser! – replicó la anciana.

- ¿Es cierto que usted tiene una rata de quince quilos en casa?

- Bueno, sí. Pero no es ni agresiva ni nada. Además está más limpia que una patena, yo mismo la lavo todas las mañanas.

- Señora, debería saber que, en los tiempos que corren, tener una rata de quince quilos en casa es razón suficiente como para declarar el edificio en cuarentena y, por tanto, me veo obligado a requisársela.

- ¡¡Por encima de mi cadáver!! Topacio y yo moriremos juntos. ¿Quién se ha creído? Además en mi propia casa…

- Señora, este comportamiento podría dar lugar a sanción económica e incluso incomunicación social durante un tiempo mínimo de cinco años. No sé si está al corriente.

- ¡Váyase a la mierda!

- Señora, tiene dos días para entregarnos esa rata…

- ¡Topacio! – interrumpió la anciana en un arranque de mala hostia.

- ¿Cómo dice?

- Topacio. La rata se llama Topacio, señor agente.

- Muy bien, doña Cisca. Si no la entrega en dos días, tendremos que venir nosotros mismos por ella, con la consiguiente multa, que usted deberá pagar.

- ¡La pagará su puta madre! – afirmó tajante.

Durante los dos días previos a la separación, la anciana actuó delante de Topacio como si no hubiera pasado nada. Siguieron yendo al parque, al cine... De hecho hicieron doble sesión de tarde y noche. Topacio parecía percibir que algo estaba sucediendo, algo malo, pero la preocupación se le pasaba con el queso. Cuando estaba sola, se venía abajo. No podía aguantar la injusticia e impotencia. Intentaba secarse las lágrimas para que no la viera mal y para que los dos últimos días fueran especiales para él. Y lo fueron.

Pasó el primer día como si en lugar de veinticuatro tuviera dos horas, pero ella se mantenía firme. Si algo te enseñan los años es que hay que ser fuerte y hacer que la gente que te rodea se sienta lo más feliz posible a tu lado. El siguiente día pasó con la efímera felicidad aparente del primero o incluso más rápido.

Todavía estaban en pijama abrazados cuando llamaron a la puerta. Era miércoles, uno de los días desechables de la semana. Todo ocurrió muy rápido. Entraron por la fuerza con un consentimiento de un juez, llegaron a la altura de Topacio y le inyectaron algún relajante muscular que le dejó medio atontado y lo subieron en una camilla especial para este tipo de intervenciones. La anciana lloraba, gritaba y pataleaba. Intentaba por todos los medios hacer algún daño a los oficiales que habían venido a llevarse a su compañero, pero no tenía ni edad ni fuerzas. Los oficiales empujaban la camilla de forma decidida y aséptica hasta que llegaron al umbral de la puerta.

- ¿Quiere despedirse de Topacio, señora?

La anciana miró al agente Luciano. No sabía qué hacer. No tenía fuerzas pero la atracción que le producía Topacio, aún en aquellas circunstancias, pudo con la escasez de energía. Cisca comenzó a caminar lentamente, temerosa y resignada. Las despedidas nunca son fáciles y quería evitarlo. Frunció el ceño, apretó los puños, tomó aire… y se volvió a desinflar. No tenía energías para el combate y menos aún para enfrentarse a la burocracia. A ninguno de los dos les quedaba demasiado tiempo y era inútil. Se sentía hipócrita, pero la falta de energía y la decepción excusan la hipocresía. Y allá fue. Dio el último paso. Abrazó a Topacio. Con sinceridad. Con amor. Con todo.

No dijo nada. A Topacio ya le había dicho todo lo que tenía que decirle.

Ya se lo llevan, como a tantos otros. Ya sólo quedan la rabia y los recuerdos. Y qué sarcástico es que se lleven a la rata y se quede la rabia.

Pagarán.

The Guns of Brixton - Arcade Fire (versión)

Me da asco

2010-09-29T08:27:00.000-07:00

Me da asco. Hay días en los que me pondría a escupir a peatones desprevenidos reconvertidos en wannabes y, como dicen los albaceteños Putilatex, en maniquís de Bershka. El facebook me repugna. Me parece un método de posado más propio del lamento del ciudadano anónimo o de la estupidez recalcitrante que caracteriza a la juventud y mediana edad que ha perdido el tren. Me da asco el dogmático iluminado que cree que sus someros conocimientos en historia y sus profundos conocimientos en economía le permiten estar un escalafón por encima del resto de la sociedad. Me da asco el defensor de la estética. Me da asco la palabra glamur. Me dan asco las comparaciones y sobre todo los que comparan utilizando baremos de tontolpijo. Me producen urticaria los empujones en el metro. Me asquea el opinar porque sí y el no opinar porque “pa qué”. Me provoca hemorragias en el oído el posicionamiento supuestamente ético del Partido Popular, de sus remilgados y estirados votantes, de lo que representan, del borracho de Aznar (o lo es o lo parece) y de su comparsa de adoradores mediocres. Me da asco El Mundo, el ABC, La Razón y a menudo El País. Me da miedo la competencia libre y la mano invisible del capitalismo que regula todo por la injusta inercia de la demanda. Odio a los tolerantes porque no hay nada que tolerar, hay que comprender y punto. Odio a los gordos que fuman puros en las bodas y se levantan continuamente a gritar “vivan los novios” como si fueran idiotas. Me cagaría en la puta madre de CR7 ó 9 dependiendo de la campaña publicitaria y de la gente que se grita impunemente en la caja tonta teorizando en torno a la filosofía del fútbol. Me dan asco los Westerns. Me producen úlceras en el estómago Garci, Sánchez-Dragó, Juan Manuel de Prada, Curri Valenzuela, Bertín Osborne y seguramente tú. Me dan asco los pases de modelos. Me da asco la gente que habla de motos todo el tiempo. Me dan asco los puteros, mucho más que los proxenetas. Me horripila hasta la defecación la figura del librepensador, que es un eufemismo de: “soy un conservador avergonzado de tal etiqueta que debido a unas cuantas lecturas, en general malinterpretadas, intento defender lo indefendible” (leer a César Vidal no es ser un librepensador, es ser un libretontolapolla). Me provocan vómitos las modas y los modernos. Me asquea la gente que se ríe de lo que no entiende o le parece extraño. Me dan arcadas las personas que se aprovechan de la bondad de sus amigos, familiares y novios. Me da asco la gente que critica por criticar y la que repite porque no tiene ni puta idea de nada. Me joden los prejuicios de una sociedad llena de acomplejados y egoístas. Y por supuesto me cagaría en la puta madre de todos y cada una de las personas que utilizan la palabra demagogia porque está de moda y que en realidad no están haciendo otra cosa que decir estupideces. Me cago en la publicidad y todo lo que representa por manipuladora, inculta, borreguil, burlesca, amoral, antiética, embaucadora y moldeadora de comportamientos deleznables. Lloro horrorizado con Física o Química. Me dan asco hasta la defunción por asfixia causada por el vómito de un plato de macarrones con chorizo los pijos capitalinos que no dejan de comerse la polla entre ellos para luego sentar cátedra ante los que encuentran equivocadamente inferiores. Me cago en la política. Me cago en el negocio del fútbol, en el negocio de la F1, en el negocio de los churros y en el negocio en general. Empalaría en una estaca llena de hormigas carnívoras al señorito andaluz y, con la cagalera que les produciría a los insectos tal ingesta, mataría por ahogamiento al español “de toda la vida” que se sienta en calzoncillos y camiseta de tirantes a ver la tele esperando que salgan las bailarinas de algún programa de mierda. Crucificaría al Papa, para tener un buen motivo para creer. Y, para terminar, hundiría en un mojón de vaca de tres toneladas la cara de lamepollas de los que se me olvidan, primero para estar en consonancia con todo su ser y segundo porque me sale de la punta del nabo-kov.

Atentamente,

The Future - Leonard Cohen

Perder, perder, perder...

2010-06-21T05:06:00.000-07:00

Cuando el miedo llama a la puerta parece como si te temblaran las piernas y tuvieras una sensación de hambruna en el centro del estómago que primero te paraliza y luego hace que te cagues. Y no iremos a creer que esto es una exageración o algo así. Hay gente que se caga, pero que se caga viva. De hecho, ¿quién no se ha cagado alguna vez? ¡Que levante la mano!
…
Veo muchas manos en alto... ¡Joder! Si va a resultar que al final somos todos unos indómitos paladines de la vida y que, espada en mano, nos enfrentamos a nuestros miedos con unos huevos como cachalotes. Y manda muchos. Tenemos miedo hasta a reconocer que tenemos miedos. Pero díganlo. No pasa nada. De hecho, seguro que todo el mundo sabe en qué medida es miedoso, cobarde, asustadizo, etc. Y les aseguro, que lo primero, es reconocerlo. Como para todo, el primer paso para enfrentarse a un problema es reconocerlo.
Y tenemos miedo. A la muerte, a la vida, a los problemas, a viajar a África, a que nuestros hijos viajen sin vacunarse, a que lleguen borrachos, a que un tío “equis” (que no X-man) vuele un avión en pleno vuelo, valga la redundancia, con el contenido de un tubo de pasta dental o un champú del Día, a conducir, a tomar decisiones importantes, a dejar de salir de juerga, a asumir responsabilidades, a dejar de ser joven, a no llegar a fin de mes, a intentarlo y no conseguirlo, a dejar hábitos y costumbres, a abrir los ojos y darnos cuenta de que lo defendemos no es lo correcto, a ponernos delante de un toro, a ver que alguien se pone delante de un toro, a salir al escenario, a la aceptación, a dejar la patria (con su tortilla de patata), a ahorrar (no gastar), a que nos violen, a que nos robe un rumano pobre, a quedar atrapado en un aeropuerto a causa de un huracán, a perder, a defraudar, a cuestionar…
Perder. He ahí el mínimo común divisor de todos y cada uno de los miedos. ¿Pero perder qué? Siempre he creído que utilizar un término así para una persona que no consigue algo concreto, salvo si se trata de un deporte o una campaña militar, es un tanto alarmista pero nuestro marco conceptual es nuestro marco conceptual. Parece tópico, pero da la casualidad de que lo que importa es participar. Dicho así no convence a nadie. Pero si dejamos de utilizar términos bélicos para los problemas a los que nos enfrentamos, es posible que como mínimo veamos las cosas desde otro prisma. Y cambiar la terminología con la que llamamos a las cosas hace, “simplemente”, que modifiquemos nuestro marco conceptual y con ello nuestras sensaciones.
Para empezar, recibimos una herencia estadounidense mediante la cual hay dos términos “perdedor” (loser) y “triunfador” (winner) que son demagogia pura. Para empezar, es gracioso que la gente, como siempre, polarice los conceptos. Siempre me ronda la cabeza una idea cuando evalúo temas como éste, ¿no hay nada entre el triunfador y el perdedor? ¿Está acaso bien concebido un proceso en el que pierdes si no consigues el primer premio? Cada uno tendrá una opinión, pero cambiemos los términos. Cambiemos el marco conceptual.
¿Te sientes perdedor? Y perdedor… ¿en qué? ¿Qué has perdido? ¿Qué no has ganado? Siempre he dicho que mientras el rey esté en pie, la partida no está acabada. Y lo recalco. Cada día es una partida. ¿Y perdemos todos los días? Seguro que hay casos en los que la situación no es la mejor, pero para que se pierda a diario el asunto debe de ser peliagudo. Imagínense esas madres con cinco hijos y con la preocupación diaria de obtener comida para alimentarlos. ¿No notan el egoísmo de sentirse perdedores por no haber conseguido un puesto de trabajo, aprobar una oposición o tocar en Wembley delante de 40.000 personas, teniendo de telonero a Nick Cave? ¿Por qué se producen más suicidios en los países desarrollados? ¿Por qué la superficialidad nos hace sentir una felicidad efímera e irreal, y nos provoca una infelicidad continua e insultante? ¿Somos menos por no conseguir ser presidente de la corporación? ¿Somos menos por tener o parecer menos que el vecino al que odiamos? ¿Somos menos por ser solteros? ¿Somos menos por no saber conducir?
No pierdes. No ganas. Haces, labras, experimentas, intentas, tienes fortuna, consigues… Y “conseguir” lleva implícito cierto esfuerzo. Si consigues sin esfuerzo, “te toca”. Y si te toca, no aprendes. Y si no aprendes, no creces. Y si no creces, te haces pequeño. Y si te haces pequeño, careces de fuerza. Y si careces de fuerza, no te esfuerzas. Y si no te esfuerzas, te dejas ir. Y si te dejas ir, estás perdido porque nunca sabes adónde vas. Y ya lo deja claro el dicho: “Si navegas sin objetivo, todos los vientos soplan en contra”.
Disfrutemos el proceso, no atajemos, sintámonos felices por el esfuerzo, no seamos resultadistas. Seamos optimistas. No hay mal que cien años dure.
Eels - It's a Motherfucker

Texto inconexo (como la vida misma)

2010-05-19T08:33:00.000-07:00

Naces y tal. Ni te enteras, pero bueno. Que si un valle de lágrimas, que si malas notas, que si no te peinas, que no dejes ni una lenteja, que si…, que si…, que si... ¡Zas! Castigo.

El pasillo siempre es demasiado largo cuando te parece que el castigo está cerca. Y cuando prevés el castigo, es que va a pasar. Nadie se salva. Uno mismo rara vez tiene suerte, pero el resto siempre. La lotería no toca. No le toca nadie. Eso sí, refunfuñas ante posibles pérdidas personales. Te quejas. Eres pesimista. “Nunca se puede hacer nada”, te dices. Lo dejas todo a la suerte sin que exista. Luego, cuando no lo consigues te cagas en tu mala suerte. Ahí si existe. El vínculo entre pesimismo y holgazanería es sólido. Inoperancia.
Perder o ganar. Mientras estés vivo el rey sigue en pie. No puedes enrocarte para siempre. Felicidad en bolsitas. De plástico. Como tú. Como yo. Como todos. En realidad te comes lo que te echen, de ahí la coincidencia genética con los cerdos. Los cerdos que también ingieres, como una simple ingesta cíclica-circular-infinita de estupideces y verdades a medias. Para qué pensar si lo lees, el que lee. Para qué imaginar si al final lo acabas viendo en la tele. Pero en la tele se ve todo menos la revolución. Alguna revolución ficticia como mucho. Nada.
Estamos como siempre. Hacer creer es igual a comunicar. Eres lo que ven. Todo es percepción errónea de una realidad mal descrita. Los famas tiran de un extremo, los cronopios del otro. Y tú querido esperanza… en tierra de nadie. Viéndolas venir. Disecamos, tragamos, pagamos, discutimos, nos pegamos, nos matamos, nos dejamos de hablar, nos hacemos cortes de manga y peinetas, pero al final no pensamos. Si todo fuera estética estaríamos estancados en la nada. Al final sí lo es. Indiferencia.
Y es que hemos llegado a ese punto de no retorno en el que nos han hecho creer que somos seres inteligentes. Y es que no sé si son más culpables los que hacen creer o los que creemos. Y no creer en Jesucristo o la puta que lo parió, simplemente creer que somos alguien cuando para empezar ni tan siquiera somos. Es triste ver amigos haciendo lo que creen que es lo que les da la gana porque, pobres infelices, acaban desempeñando la función que creen que mejor les viene. Pero los mata. Lentamente pero los mata. Deriva.
Como ir a matar un millón de cucarachas en tu casa con cucharas de madera roídas por la humedad, como simplificar el todo a nuestra comprensión, como luchar sin empuñar, como saltar sin impulso, como morir sin nacer, como nacer sin llorar. Carecemos de razón. Rara vez sabemos y casi todas repetimos cual coral sinfónica alelada, la oda de algún máximo que para otros es mínimo. Triste pero cierto. Idiotez.
Y “como” compara, pero como no somos sino que creemos que somos a pesar de los cartesianos, no me queda más que sentarme en el sofá. Normalmente una bola de billar impulsa a otra, hoy ese efecto dominó es atajado a la menor disonancia. Y el que se movía antes era apedreado, hoy está loco o marginado. Como la dulce suavidad de un arpista muerto por sobredosis en un callejón. Grandilocuencia errónea.
Muy mal inventado, señores. Murgas y mentiras para recibir el nuevo milenio. Simpatizantes que no simpatizan. Hambruna y problemas cardiovasculares relacionados con la comida basura y la cocaína. Anfetas para trabajar y alcohol para conducir, eso sí, somos éticos. ¿Y el que no lo es? ¿Y el que no lo es? A la cárcel. Tú, tú y tú. Yo no. ¿O no? Hipocresía.
Al final, cuando no nos quedan más monedas, se corta la llamada. “¿Hola? ¿Hola?” y colgamos el aparato sin tener una respuesta. Nos creíamos listos pero nos vamos a la tumba igual que nacimos pero con ropa… los que tienen suerte. A mí, eso de enterrar a la gente con traje… me parece un tanto sórdido. Y es que todo es estética. ¿Has oído alguna vez “qué guapo estaba el muerto”? Es lamentable. ¡Y en una caja!
Entretanto, la vida sigue y tú y yo intentamos pensar, pero dentro de nuestra estupidez no nos damos cuenta de que entre no hacer nada y cambiar el mundo hay un trecho y, tristemente, la gente se decanta por lo primero. Lo que me resulta vergonzoso es que ninguno dé un paso, aunque sea pequeño. No obstante, una cosa clara: no nos quedan más cojones que caminar, caminar juntos.

Revolution Will Not Be Televised - Gil Scott-Heron

Es triste

2010-05-03T02:00:00.001-07:00

Durante mucho tiempo creí ciegamente en la amistad. No sé si el concepto que yo tengo (o tenía) es (o era) el correcto, pero con el tiempo me doy cuenta de que idealizar conceptos es como dar vueltas en círculos. Un amigo siempre ha utilizado una frase, “que cada perro chamba su pijo”, que a mí me horripila por su carácter egoísta. No obstante, da la casualidad de que ese amigo habla mucho y luego, al final, resulta ser netamente opuesto a esa frase que en principio parece el colmo del individualismo. Él suele ser colaborativo, honesto y buena persona.

Pero no todo el mundo es igual. Para mucha gente atajar es la única forma de llegar y ahí patina el concepto de amistad. En la amistad no se debe atajar. Hay gente a la que consideras amigos, que no dejan de usarte o venderte o llamarte exclusivamente cuando te necesitan. A mí eso me ha pasado y me pasa, pero desde hace un tiempo he empezado a poner a cada uno en su sitio. Socrates decía: “El amigo ha de ser como el dinero, que antes de necesitarlo, se sabe el valor que tiene.”

Yo empiezo a saber el valor que cada uno tiene. Y lo sé por el nivel de egoísmo que les caracteriza. Sé que cuando he necesitado, muchos no me han ayudado y sé que un par han estado ahí siempre. La vida enseña y pone a cada uno en su sitio, supongo. Hasta no hace mucho vi la vida como una aventura grupal y cooperativa, como debería ser normal en sociedad. Pero me di de bruces con la realidad.
Y me doy cuenta de algo. No se pierden amigos, se pierde el tiempo con personas que un día se decían amigos y hoy no son más que ratas egoístas. Pero allá ellos, aunque me joda. Al final cada uno pagará, y no en el sentido bíblico.

Y, para acabar, dos proverbios:

Al que tiene buen vino en su bodega, enjambres de amigos le llegan. Refrán español

Es gracioso ver que un refrán español utiliza el término “amigo” como “compañía ociosa” o, mejor dicho, “compañía ociosa e interesada”. Y eso mismo es lo que yo critico, pero bueno. Tengo muy buenos amigos en España que no son así. No creo que sea una norma.

La amistad sincera es desaborida como el agua; la falsa, dulce como la miel. Refrán chino

Pero para los chinos, la amistad verdadera debe ser incluso monótona, mientras que la falsa es la ociosa, la agradable...
Que cada uno saque sus conclusiones.

Genios de la música (listado y argumentación)

2010-04-30T04:00:00.000-07:00

Hace tiempo que no escribo. Y hace tiempo que no me ha apetecido. No es que hoy me apetezca más de lo que últimamente está siendo habitual, pero me he propuesto redactar aunque sólo sean unas líneas.
Hoy creo que no voy a llamar idiota a ningún idiota, ni tan siquiera al director de El Mundo, aunque debería. Creo que hoy me apetece hablar de músicos que tienen algo que los convierten en genios, que los sitúan ese escaloncito por encima. Ésos que te tomas en serio. Ésos que te llegan, te parten el corazón, te hacen reír o que, si alguna vez has intentado hacer algo creativo, te dejan sin ganas de volver a intentarlo… por comparación. Ésos a los que nunca podría insultar. A los que perdonarías todo, a los que no dejan que hagas nada más que escuchar, admirar, soñar…

Bill Callahan (Smog) – I Break Horses
Elliot Murphy – Drive All Night
Elliot Smith – Angeles
Mark Everet (Eels) – Flower
Leonard Cohen – First We Take Manhattan
Ruffus Wainright – Going to a Town
Bob Mould – The Breach
Nick Drake – Riverman
Jacques Brel – Amsterdam
Neil Young – Helpless
Bruce Springsteen – The Ghost of Tom Joad

En estos momentos no se me ocurre ninguno más, pero realmente con éstos basta por ahora. He puesto éstos, pero podría haber optado por otros. En muchos casos no soy incondicional de estos músicos, como es el caso de Bruce Springsteen, pero tienen algo. Tienen algo y lo comparten. Y demos las gracias al destino por hacerlos músicos o cantantes o intérpretes. Gracias al altísimo no son tenderos, traductores, mecánicos o presidentes de gobierno. Son lo que son y gracias a ellos nosotros, en parte, somos lo que somos.

Da la casualidad de que cada vez que escucho estas canciones me paro. Mis músculos no responden. Mis tendones pasan de mí. Mi vista se pierde. No existe nadie. Nada. Sólo la música. Mi escucha se hace selectiva y se deja llevar lentamente por ese algo brillante que caracteriza a todas estas canciones. Me zambullo en la música, en la suave y desgarradora serie de acordes que acarician mis sentidos, con hielo. Y es ahí donde me veo pequeño, ligeramente adulto pero desnudo como un recién nacido. Es ahí donde creo. Es ahí donde sueño, donde me fío, adonde me agarro, adonde me deslizo sincero, fuerte. Una mano invisible pero audible que me arropa, para que me duerma, para que sueñe, para que la vida tenga sentido.

No sé. Es difícil de explicar. Seguro que me entendéis… o no. Me da lo mismo. Para eso tengo un blog.

GyN (música maestro I)

2010-04-04T13:52:00.000-07:00

Música, maestro...
Murmuró la pequeña cucaracha al conjunto de músicos, humanos. No alcanzaron a oirla pero, de repente, los trombones, violines, timbales y xilófonos empezaron a sonar cual conjunción celestial armonizada y rítmica.

Despertó y no eran más que sartenes y cacerolas. Ruido, vamos. Pero del bueno:

Tap Tap Tap - GyN

Puro teatro

2010-01-07T04:28:00.000-08:00

“Vacaciones de verano”, reclamó voz en grito para sí la dulce señorita sentada en la cuarta butaca de la cuarta fila del teatro Valle-Inclán. Yo no tenía muy claro si prefería el verano, es más siempre he preferido el invierno, con sus carámbanos, su verdiblanca apariencia y sus ríos repletos.

“De invierno”, surgió una voz al final de la sala que provocó que la algarabía se extendiera entre los asistentes. “De primavera", "de verano"... todo el mundo enunció su opinión mientras yo me hundía grito a grito en mi butaca. Acababa de bajarse el telón por segunda vez y la gente estaba tan metida en la obra que ni en los descansos liberaban sus mentes y charlaban sobre fútbol, las bragas de la vecina del quinto, el asco que te da el perro de Paris Hilton o la propia. La obra me parecía interesante, pero no excepcional. En cambio la gente, como en las grandes producciones de Hollywood, se había zambullido en un aspecto que en mi opinión resultaba bastante secundario. La obra se centraba en las desdichas, discusiones y embustes de un par de personas que en principio se les suponía recíprocamente cercanos, casi recíprocamente amantes. No eran pareja, pero sí se traían ese juego de te quiero pero no te lo digo. Es cierto que hay una pequeña discusión sobre vacaciones entre ambos personajes en los que intercambian monólogos, porque eso es lo que hace la gran mayoría de la gente. Muchos hablan sin escuchar. Y si no escuchas no aprendes... Continuaban los gritos cuando sonó el segundo timbre invitando a que nos sentásemos y nos callásemos.

La escena comenzó entre un insultante cuchicheo. Ya no sabía qué hacer con el folletito de los cojones. Me irritan sobremanera las erratas y este folletito no tenía erratas, era una errata. No sé a lo que aspiran los administradores de este teatro. Entonces aparecieron Laura y Raúl. Son unos actores brillantes, pero a la gente eso no le importaba. Me daban ganas de levantarme e irme pero eso sería una falta de respeto hacia los actores y mi código de conducta no contemplaba ese comportamiento. Todavía se podía escuchar algún "yo prefiero el rollo mochilero a irme a un hotel a Punta Cana", cuando algún cómplice involuntario les chistó para dejar claro que en el teatro había gente que no quería hablar de vacaciones, ni saber de los planes estivales de ninguno.

De pronto me vi totalmente centrado en una disyuntiva interna en la que me veía profundamente enfrentado a un parte de la audiencia y totalmente identificado con otra. Por un lado, los gritones y por otro los chistadores. De hecho, compartí una mirada de complicidad con una chistadora de unos 50. Casi podía distinguir que mis enemigos voceras llevaban la camiseta del Manchester United y los míos la del Real Avilés. Era como un David contra Goliat. Me sentía arropado por una minoría absoluta insignificante que frente a la “docta” mayoría de asnos voceras y recalcitrantemente estúpidos parecía un acorazado frente a una balsa de madera. Los voceras tenían la extraña intención de mirarnos como bichos raros. Reconocían nuestra elástica blanquiazul, nos miraban con lastimosa condescendencia y se regocijaban en el hogareño calor que ofrece la estupidez.

Una pareja heterosexual de voceras, jersey al hombro, me miraba y murmuraba. Al principio pensé que eran un par de peperos más y que no debía gastar mis energías en dirigirme a ellos. Pero no paraban. No paraban. Pero ni un segundo. Ni un puto segundo. Fue entonces cuando el acorazado me impulsó para que les chistara. La grandeza de nuestra minoría empírica pero cargada de razón me incitó a toda máquina y de repente:

"Chisssssssssssssssssssssssssssss".

Sublime. No sé cómo pero lo logré, fue épico. La señora de 50 me miró orgullosa y me dedicó un gesto de complicidad asintiendo con la cabeza. Me notaba en una nube. Me decía a mí mismo, "Qué cojones tienes, tío.” Pero ahí no terminó y Goliat volvió la mirada hacia mí y me contestó con un, “Tú quién coño te crees para chistar a mi esposa". Dios, me vi perdido. Ya estaba, me iban a hinchar la cara a ostias. El acorazado del raciocinio iba a ser hundido por el Goliat del borreguismo sin que nadie pudiera hacer nada al respecto.

Laura y Raúl empezaron a percibir que algo pasaba entre las butacas cuando la señora de 50 se dirigió al pepero de jersey al hombro y le susurró, "Por favor, algunos estamos intentando ver la obra". A lo que el voceras respondió en su tono habitual con un "señora, por qué no se va a la mierda."

Y salté. Como un resorte. Creo que sobrevolé tres filas de butacas hasta caer encima del voceras. Laura y Raúl creyeron alucinar cuando me vieron pasar de un salto por encima de la cabeza de unas cuatro señoras. A la última le di con mi rodilla izquierda en la cabeza. Me pegué una leche de tres pares de cojones, la primera de la serie de ostias que recibí en cuestión de segundos. Cuando me di cuenta, después del octavo puñetazo y la tercera patada en las costillas, el telón se había bajado, se oían gritos femeninos cercanos que decían, “Ricardo, déjale” y Antonio, el de las luces, había aparecido con una barra de hierro en la mano. La obra se había suspendido pero la función acaba de comenzar.

System in Chaos

Valga la redundancia…

2009-12-16T07:13:00.000-08:00

Y de repente la certidumbre de un abrazo me despertó.

Supe pues, que lo pequeño podría alcanzar altas cotas y que los pequeños detalles no mueven el mundo pero sí lo conmueven. Supe que lo poco a lo que aspira un hombre es a no postrarse de rodillas rogando por comportamientos más amables, más cercanos, más humanos… sino a recibirlos por la inercia del cariño y respeto mutuos. Supe que el sufrimiento y la alegría se comparten, y si se deja de compartir uno de ellos, el abrazo que atenúa o potencia al otro deja de tener el más mínimo sentido. Supe que la fuerza de jugar en equipo se acaba con el tiempo y que el individualismo reina mal, pero reina. Supe que un magnicidio destrona, y que no hay nada eterno, ni el peor de los reinados. Supe que la anestesia a los errores se encuentra en los objetivos vitales y que sin ellos uno está completamente perdido. Supe que cada uno es cada cual y tal cual a cada uno hay que querer. Supe que el que odia es más débil y menos inteligente. Supe que el camino te lleva al mismo lugar que el atajo, pero que lo agradable de pasear no es llegar antes, sino mejor. Supe que la amistad no es ni buena ni mala, ni más agradable ni menos, ni más sólida ni más frágil, la amistad es eso, amistad. Supe que el que quiere comprender comprende, y el que no se incrusta como una gema en la estupidez banal que nos rodea y nos asfixia. Supe que la mierda, como la pena, flota y no se hunde, y te la encuentras una y mil veces en el mar. Supe que para evitar la mierda es necesario sumergirte y es por ello que he aprendido a bucear metros y metros de profundidad sin respirar. Supe que compartir te hace grande, supe que respirar te hace valiente, supe que luchar es necesario, supe que lo bueno hay que cuidarlo, supe que despertar creyendo en ti es importante, pero también supe que despertar creyendo en ti y en otros es vital... como la vida misma, valga la redundancia.

Pink Floyd - Wish You Were Here

CORTÁZAR SOBRE LA IDIOTEZ...

2009-12-02T09:23:00.000-08:00

Este texto es una maravilla... es una de esas lecturas en las que distingues con total claridad lo bueno de lo brillantemente excepcional. Habla de la idiotez, pero de otra. Sólo lean... e interpreten. No puedo decir mucho más, sólo agradecer a mi colega Antonio que hubiera colgado un enlace a este tesoro en nuestro blog sobre traducción http://www.conelcalcoenlostalones.blogspot.com/

Julio:

"Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.

Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforecente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear?

A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre."

Julio Cortázar

¡Culpable!

2009-11-30T03:12:00.000-08:00

¿Cuantos inocentes hay en las cárceles? ¿Pena de muerte? A mengano hay que castrarlo por violador. A zutano hay que cortarle las manos por ladrón. A fulano hay que arrancarle la lengua por mentiroso… ¿Es mucho pedir que tenga hueco la paciencia en un mundo que necesita malos para sentirse bueno? ¿Es mucho pedir que la gente no apunte con el dedo y estigmatice antes de una resolución judicial? Queremos sangre y nos acongojamos cuando nos inunda. Somos de sacar la cara en manada para culpar, escupir, golpear, lapidar… Y si en manada culpamos y al calor de la estúpida sociedad que nos rodea nos sentimos agustito burlándonos, prejuzgando desde la altura que da el creerse más correcto en cuanto a comportamientos y conocimientos, ¿por qué no nos autocriticamos en soledad? En ese momento antes de acostarte en el que te lavas la cara y te miras al espejo, ese pútrido invento de la vanidad humana, ¿por qué no nos pregúntamos qué he hecho hoy, en qué puedo mejorar, cómo puedo ser más justo con los demás?

¿Somos acaso un mundo donde el culpable es más necesario que el inocente? Este es un mundo en el que el supuesto “malo” ayuda al supuesto “bueno” a llevar una vida más feliz y “digna”… por comparación. Y, aunque las comparaciones sean odiosas, ahí están para decidir nuestro presente y, por supuesto, nuestro futuro. Hay veces en las que el borreguismo que caracteriza a nuestro supuesto raciocinio deja en muy mal lugar a conocedores y a ignorantes, a cultos e incultos, a ricos y pobres, a blancos y negros. Todos dejamos caer una lágrima con la injusticia de En el nombre del padre (In the Name of the Father), película que relata la injusta culpabilización de unos pobres y descarriados norirlandeses que querían comerse ácidos y acabaron tragando mierda en una cárcel. Se les acusaba de militantes del IRA responsables de un atentado sangriento en un pub de Londres. ¿Cuántos de nosotros hablamos del hijoputismo de la policía británica? “Ingleses tenían que ser”. Se necesitaban culpables y se encontraron. Bueno, pues hace nada nos ha pasado a nosotros algo parecido. No menciono el caso de Dolores Vázquez y el crimen de Rocío Waninkov (no sé cómo se escribe) por lejanía aunque sirva el presente texto para mostrar toda mi solidaridad con la propia Dolores auque “tenga cara de mala”.

La semana pasada, un chico canario fue inculpado por la muerte de una niña de tres años. Los datos eran estremecedores: una niña de tres años ingresa en el hospital en parada cardiaca, con quemaduras y con indicios claros de abusos sexuales, tanto en la vagina como en el ano. Denigrante, sí. Vergonzante, también. Deleznable, por supuesto… Y la piel del oso se vendió rápidamente. Fue fácil. El oso fue desmembrado y se procedió al linchamiento popular tan corriente en el ser humano. Se le llamó asesino desalmado, apareció en los medios de comunicación siendo insultado por vecinos, oí cómo un conciudadano suyo afirmaba “si yo soy los padres, no espero a que los jueces lo metan en la cárcel; lo mato”. En algún medio de comunicación que no quiero mencionar se leía a pie de foto “la mirada del asesino”. Pues bien, da la casualidad de que el chaval es inocente...

Personalmente, creo que no soy demasiado prejuicioso…, bueno sí prejuzgo pero noto que mucho menos que la media. Pero muchísimo menos, sobre todo en este tipo de casos. La gente es de buscar culpables y de llamar “gentuza” o “hijo de puta” por necesidad. Y ahí nuestra idiotez manda. Da lo mismo el nivel de erudición de cada uno. Culpamos y ya está. Y culpamos para llenar nuestra boca de supuesta ética que se queda en contradicción con la mera enunciación del improperio correspondiente dirigido al supuesto culpable. ¿Es ético culpar sin pruebas, sin un peritaje profundo del tema que debe ser clarificado? Pero bueno, la ética no es el motor de casi nada. Ni en la política, ni en los medios de comunicación, ni en el deporte, ni en la fiesta, ni en nada… así nos va y así nos quejamos.

Otro de los problemas de culpar a otros es que no reconocemos nuestra culpa. Es que los medios de comunicación son sensacionalistas, es que los políticos mienten, es que los castañeros nos estafan, es que los banqueros nos han llevado a esta crisis… yo les invito a todos, desde el respeto, a que se vayan a la mierda. Y sí son culpables pero autocritíquense. No digo más. Que cada uno saque sus conclusiones. Sobre todo los que creyeron, engañándose, que podían pagar sus utópicas hipotecas. Como en todo, todos los escalafones de la sociedad pertenecen a una misma naturaleza. Los medios de comunicación han culpado a este chico por dos motivos: necesitamos carne fresca para cagarnos en la madre de algún hijo de puta que sea “peor” que nosotros, y porque hay que vender rápido y bien. Y así nos va.

El pobre chico, aparte de ser culpado injustamente y recibir insultos y amenazas de parte de sus vecinos, ha visto de repente cómo el mundo le daba la espalda durante unos días; una situación que a mí me aterraría, me desgastaría y me hundiría. Y no es un error, es una negligencia por parte de todos nosotros, hijos de la demagogia y el enfrentamiento que jugamos siguiendo la normas del juego que nos dicta la inercia de vivir en esta sociedad. Esta sociedad de mierda.

sinead o'connor - you made me the thief of your heart

FIESTA...

2009-11-25T04:25:00.000-08:00

España. ¡Qué palabra! Es una de esas palabras cuyo uso puede enaltecer, entristecer, causar orgullo, levantar ampollas…, pero rara vez une a personas de distinta ideología política. En cualquier otro país del mundo, esto no sucede. Y no sucede porque se sienten identificados con algo que les es propio y les identifica. A mí personalmente, y como claro ejemplo de lo que es este país, me la sopla. Y me la sopla, no porque odie o deteste, sino porque no creo que sea algo importante. Para el ávido lector que se pregunte por qué escribo acerca de esto si no lo creo relevante, decirle que no siempre se escribe en torno a teorías socráticas, y básicamente porque se me ha puesto en la punta, además de la mera intención de volver a criticarnos/les.

España es un país complejo. Un joven de casi 30 como yo trata a menudo de plantearse preguntas: ¿por qué me da repelús ver una bandera española en la parte de atrás de un coche cuando en principio no debería?, ¿por qué pienso en negativo cuando me encuentro con un perrito pequinés con un collarín rojigualda?, ¿a qué se debe que prejuzgue a una persona porque lleve una pulsera con los colores de “la roja”? Supongo que a muchos os habrá pasado. Es una sensación mezcla de repelús y desprecio que tiene un claro origen en la dictadura del subnormal de Paco. Y recalco “supongo”. Supongo que la divina transición democrática, más conocida como “La Transición”, tuvo y tiene mucho que ver en esto. Pero tampoco vamos a “meter el dedo en la yaga” y remover brasas que para unos están completamente apagadas, a pesar de fueros y favoritismos, y que para otros son inolvidables, en el sentido literal de la palabra.

Razones, varias y sabidas por todos. Los que hoy son abanderados, también literalmente, culpan de falta de españolismo, de falta de identidad y, sobre todo, falta de amor a la (tengo que decir esa palabra…) patria a aquellos que durante cuarenta años tuvieron que andar con la cabeza gacha, sin poder hablar en voz alta. Gente como tú y como yo que eran menos por decreto, a los que su país daba la espalda, a los que su país arrebató las riquezas. El bando, llamémosle abanderado para evitar insultos, gritó mierda impunemente durante años y años. En mi pueblo, Cangas del Narcea, conservador como el que más también hubo camionetas y cunetas. Si me pongo en la piel de mi abuelo, me invade el pánico sólo de pensar que él tenía sus ideas pero, como tenía una familia que alimentar, se las tragaba con patatas, a falta de pan. Pensadlo un segundo… ¿Estarías tú ahora orgulloso (otra de esas palabras de mierda) de un país que te maltrató durante tanto tiempo? ¿Se puede exigir a alguien que esté orgulloso de un país que ni ha pedido perdón a las víctimas de la dictadura, a los exiliados de fuera y a los exiliados de dentro? La respuesta es rotunda. Es difícil perdonar sin una disculpa previa. Esa disculpa se llama Ley de Memoria Histórica.

El problema es que ellos siguen estando orgullosos de haber “salvado a España de las hordas rojas, bolcheviques y masónicas” que el subnormal de Paco mencionó hasta en su última aparición. Y yo les doy las gracias sinceras por habernos evitado el mal trago de convertirnos a todos en atletas, gimnastas y jugadores de ajedrez oprimidos por un poco probable régimen comunista, y habernos ofrecido el calor de un régimen fascista… el calor de las ostias.

Antonio Machado hablaba de lo difícil que es poner a dos españoles de acuerdo, causa raíz de nuestros problemas:

Discutiendo están dos mozos
si a la fiesta del lugar
irán por la carretera
o campo traviesa irán.
Discutiendo y disputando
empiezan a pelear.
Ya con las trancas de pino
furiosos golpes se dan;
ya se tiran de las barbas,
ya se las quieren pelar.
Ha pasado un carretero,
que va cantando un cantar:
«Romero, para ir a Roma,
lo que importa es caminar;
a Roma por todas partes,
por todas partes se va».

Pero nosotros no caminamos.

Pero no nos desesperemos, Italia está peor… Y tampoco nos desesperemos, nos queda nuestra bendita fiesta. ¡Y qué fiesta! ¡El orgullo nacional! Y no es cosa de risa. Es un tema serio, casi triste. La única forma de poner en sintonía a dos españoles ideológicamente enfrentados, es con Paquito El Chocolatero. Ni con los toros ni con el flamenco; con Paquito El Chocolatero. Y ese Paquito no es el Paquito del Azor, no. Es el Chocolatero.

La fiesta hace que, o bien todos no disfracemos o bien que todos dejemos los disfraces en casa. A mí me gustaría pensar lo segundo, pero va ser lo primero. Nos hacemos hipócritas, falsos, políticamente correctos. Los días de fiesta son días de “qué tal la familia”, “no te pires a casa”, “echa otra”, “ven dame un abrazo”, “te deseo lo mejor”, “cuánto tiempo”… y así hasta el infinito. No obstante, por lo menos tiene un punto bueno: esos días nos llevamos bien y, borrachos, todos somos iguales. O todos parecemos iguales… Otro dato alarmante de que esto es así, son las cifras de asistentes a manifestaciones probotellón y de asistentes a manifestaciones por una vivienda digna, por ejemplo. En las primeras, miles de estudiantes. En las segundas, cuatro gatos que además son insultados por progres o por ilusos. Ésas son las cosas que me dejan a mí sin palabras. También une la selección cuando gana, el gran triunfo de Massiel en Eurovisión (amañado, pero no digas nada), los días festivos, Salou y Benidorm, el jamón, el chorizo, la fabada, el odio a Francia y un poco a los ingleses, el desprecio a los inmigrantes, la altanería de un pueblo que hace nada no tenía ni un “perrón”… cosas realmente vergonzosas. Así somos. ¡Latinos! ¡Tócate los cojones!

Yo voto por una solución. Estar siempre de fiesta. Igual así... Naaaaaaaaaaaa

Y como muestra un botón de uno de los más grandes cantantes de nuestro tiempo. A veces me pregunto por qué aún existe gente que compara a Brel con Raphael supongo que por la entrega (y nada más). Brel hablaba del amor, criticaba a la burguesía y a los flamencos, al materialismo… A Raphael le escribían canciones para que diera voces y fuera ahorrando para el botox y las liposucciones maxilares (si existen, que lo dudo).

Con ustedes Joan Manuel Serrat y Fiesta, descripción de lo que os he venido a decir con unos pocos versos.
Fiesta – Joan Manuel Serrat

Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas.

Y colgaron de un cordel
de esquina a esquina un cartel
y banderas de papel
lilas, rojas y amarillas.

Y al darles el sol la espalda
revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas
para que el cielo no vea,

en la noche de San Juan,
cómo comparten su pan,
su mujer y su galán,
gentes de cien mil raleas.

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.

Vamos subiendo la cuesta
que arriba mi calle
se vistió de fiesta.

Hoy el noble y el villano,
el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano
sin importarles la facha.

Juntos los encuentra el sol
a la sombra de un farol
empapados en alcohol
magreando a una muchacha.

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal
la zorra pobre al portal
la zorra rica al rosal
y el avaro a las divisas.

Se acabó,
que el sol nos dice que llegó el final.
Por una noche se olvidó
que cada uno es cada cual.

Vamos bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.

Fiesta - Joan Manuel Serrat

Ojo con los medios de comunicación

2009-11-17T09:10:00.000-08:00

Heme aquí frente a una página virtual en blanco y con insistentes ánimos de criticar los medios de comunicación. Esos medios a los que hacemos caso cuando nos apetece y cuando dicen lo que nos gusta, y a los que acusamos de demagógicos cuando no nos gusta lo que vemos, leemos o escuchamos (muchos oímos). Las grandes multinacionales de la comunicación, adiestradoras de sentimientos, alentadoras de odios, responsables de mentiras y causantes de injusticias, que nos hacen creer que la libertad pasa por… (?) en realidad creo que no podría describir o dar un significado bueno para la palabra libertad, pero vamos, que nos hacen creer que la libertad es un objetivo, cuando debería ser un estado a partir del cual realizar nuestros objetivos.

Ejemplos de parcialidad periodística los hay en todos los sitios. Está más que claro que unos apoyan a unos y otros apoyan a otros, pero no nos engañemos, cada uno toma una posición porque un periódico o un telediario no es más que un producto dirigido al consumidor, en este caso al lector o telespectador. Y sí, uno de los principios del marketing consiste en adecuar el producto a las necesidades del consumidor. Por ejemplo, si vives en una ciudad, curras nueve horas al día, eres soltero y llegas a casa destrozado, no te apetece salir a comprar pan. Por ello, Bimbo decidió en su día fabricar un paquete con pan de molde que conservara el producto fresco (para que no vayas a comprar pan todos los días) y con un tamaño reducido para que (a ti soltero) no se te caduque el pan en casa. Ahí Bimbo adecuó su producto al perfil de soltero madrileño. Del mismo modo, El País, El Mundo, Antena 3, La COPE y La Sexta, van dirigidas a un perfil de ciudadano concreto y dicen a sus lectores, radioyentes o telespectadores lo que quieren leer, escuchar o ver. Quieres que me cague en Rita Barberá, pues yo me cago en ella y en toda la corte de políticos del PP (en este caso con razón…).

Por otro lado, creo que seríamos demasiado mezquinos (idiotas hasta la médula) si cerniéramos la crítica a los medios de comunicación a una simple comparación entre el Informativo de Matías Prats y el Pan Bimbo tamaño pequeño, aunque el paralelismo es patente. Si bien el pan de molde, sea de la marca que sea, es dañino en exceso y engorda, los medios de comunicación tienen una característica adicional que los diferencia de cualquier otro producto, su poder de persuasión.

En un interesantísimo artículo llamado El quinto poder, Ignacio Ramonet (periodista y exdirector de Le Monde Diplomatique, consultor de la ONU y profesor en La Sorbone) hablaba de la variación que había sufrido con el paso del tiempo el cuarto poder. Hablaba del poder que tuvo durante parte del siglo XX para dar voz a los sin voz, para combatir desde la ética las injusticias, para hacer frente a los otros tres poderes, legislativo, ejecutivo y judicial, o simplemente para corregirlos en caso de error, para luchar por los derechos humanos, eliminar las censuras de libertades que “determinados” gobiernos llevan a cabo. Y es que alguien tiene que criticar abiertamente y sin tapujos las leyes segregacionistas contra estadounidenses de ascendencia africana, la “Patriot Act” contra los musulmanes o el tratamiento más propio de un tratante de ganado que tenemos en Europa contra los inmigrantes “indocumentados” (no olvidemos que constituye un delito administrativo como lo es que te pillen fumándote un porro en la calle). Esa variación o metamorfosis se debe sin duda a la globalización económica y ha provocado que los medios de comunicación, como empresas privadas que son, sean parciales y dejen de lado la deontología en pro del incremento porcentual del margen de beneficio a cierre de ejercicio económico. Los medios de comunicación hoy son medios de masas y su capacidad para influir en la intención de voto o en la percepción de la figura del inmigrante, entre otros muchos aspectos, resulta evidente. Son en muchos casos responsables directos de muchos de los males que azotan a nuestra sociedad en estos momentos.

Si echáis un vistazo a agosto de 2008, cuando Rusia y Georgia mantuvieron una serie de “enfrentamientos” de una semana de duración, los medios de comunicación primero demonizaron a Rusia, para después ir poco a poco apuntando a Georgia como culpable de todo lo ocurrido (si bien es cierto que Georgia atacó Abjasia cuando Rusia ya había desplegado todos sus tanques y juguetitos de guerra). Se hablaba de una nueva guerra fría. En cuanto a la última huelga general que se produjo en España, la parcialidad de Urdaci nos dejó a todos con cara de culo al ver la cobertura que se le dio. De risa. Otro ejemplo sería la implicación de Carrillo en la matanza de Paracuellos, argumento que esgrimen César Vidal, Jesús de Galíndez y algún fascista español (todo el PP en bloque). Asunto respecto al cual ni expreso mi opinión en tertulias con amigos peperos (que los tengo) porque “no merece la pena jugar al frontón con la intención de pasar la pelota al otro lado”. Es sabido por el que ha leído algo medio imparcial que en el juicio que se produce el 1940 sólo se cita el nombre Santiago Carrillo una única vez y no se inculpa a éste en la matanza hasta 15 años más tarde por la seria e imparcial “inteligencia” del régimen. Otro ejemplo de que aquí cada uno se cree lo que le conviene, quizás también por mi parte.

Es ahí donde hay que incidir. Ramonet insiste diciendo que la información está terriblemente contaminada por los intereses privados. Históricamente, la información era un bien escaso. Ahora en los países occidentales se nos bombardea con información, nos ahoga. Tenemos demasiada y demasiado contaminada. Una contaminación que afecta a la democracia, a nuestros valores, a nuestros miedos, a nuestro concepto de libertad y que continuamente nos dice que no, que no se puede hacer nada. Que todo está así y nadie puede cambiar nada, que se joda el que se muere de hambre y que demos gracias por estar así de bien. De ella habla José Luís Sampedro en la entrevista incluida en este mismo blog. Es por ello que nace una organización llamada Media Watch Global con Ignacio Ramonet a su cabeza. Esta organización global surge con el fin de luchar por el derecho de todos los ciudadanos a recibir información adecuada e imparcial y a combatir esa contaminación con el fin de que la cantidad sea de calidad. Media Watch Global es según su autor un quinto poder que ejerza presión sobre el cuarto. Una idea interesantísima.

Sin duda, hechos como toda la mentira en torno a la guerra de Irak, la ocultación de las matanzas de civiles indígenas en Perú por parte del gobierno de Fujimori, la acción del periódico El Mercurio en Chile para derrocar el gobierno de Salvador Allende, la demonización de la Marihuana por el emporio de William Randolph Hearst para la posterior quema de las plantaciones y la ulterior recalificación de los terrenos, etc., son casos que no se deben tolerar porque nos tratan como idiotas.

Un consejo si se me permite: mirad bien lo que leéis y no creáis que libertad y liberalismo son cosas iguales como dicen los medios conservadores. No dejemos que esos idiotas nos traten como al ganado.

Blur - We've got a file on you

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2009-10-22T05:35:00.000-07:00

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Creo que todos nos quedamos mudos salvo Rubianes:

No dan respiro señores, no dan respiro.

La España charanguera y de gomina

De rubias teñidas y escupitajo

Inculta y reaccionaria

Que desprecia cuanto ignora,

Que es casi todo.

La España nueva rica y hortera

Culturalmente miserable

Inconsciente, cavernícola y fascista

Amiga del pedo, el grito y el gargajo

[…]

Y esa España negra seguirá practicando

El infundio y la agresión.

[…]

Ahí están los mamporreros perfumados

Aliados a los novios de la muerte

Esa iglesia ultramontana y patética

Cargada de odio por todo lo que es vida

Esparciendo mentiras, enfrentamientos,

amenazas y blasfemias

Porque esa es la base de su telaraña mental.

Irán al infierno por mucho que recen.

Ahí están jaleadas por la verruga bigotuda

Ese Martin Heiddegger de Quintanilla de Onésimo Redondo

Conocido “demócrata”

Creador de la central de pensamiento de las FAES

Y de las JONS

La verruga que el pueblo español echó de su cargo

por falsario, lameculos, humillante y babeante del poderoso americano

que nos llevó al desastre de Atocha

casi 200 muertos y miles de heridos ¿recuerdan?

Por su rastrerismo y prepotencia patética

Ahí está repartiendo su “catalán enano habla castellano”

Mintiendo de nuevo sin ningún tipo de escrúpulo

Porque nos ha tomado a todos por idiotas

Porque la idiotez es la base y esencia de su pensamiento

En fin, que todos juntos vayan a cagar a la playa

Que la mierda se la comerán las gaviotas

A las que han cogido como símbolo.

Pobres bestias…

The Kinks - "Well Respected Man"

http://www.youtube.com/watch?v=WIXVzeB0DUo

José Luis Sampedro (excepciones en un mundo idiota II)

2009-10-21T05:40:00.000-07:00

Entrevista (muy interesante):
http://www.youtube.com/watch?v=mdYVzdl1-Hw&feature=PlayList&p=37E8E6DA088CED99&index=0&playnext=1

http://www.youtube.com/watch?v=Q6cqYgxmjX0&NR=1

http://www.youtube.com/watch?v=OQbUYZ0-sg8&feature=PlayList&p=37E8E6DA088CED99&playnext=1&playnext_from=PL&index=2

La gente gris

2009-10-16T04:16:00.000-07:00

La gente gris está por todos lados. Esos idiotas cuadriculados ansían tener montañas de dinero, vivir del aire, tener un cochazo, viajar a la Polinesia en clase preferente (me niego a llamarla Business), sentir pena por el que no llega a fin de mes, salir de fiesta los jueves con los subnormales de sus compañeros de curro, jugar al golf, comer en restaurantes caros con apariencia de “casa de la abuela” para sentirse más auténticos aunque claven, hablar de negocios, del IPC, de cine cutre y superproducciones estadounidenses, de tetas grandes, de perfumes, de U2... de gilipolleces, coño.

La indiferencia hará que el mundo se convierta en Mad Max. Y no os asustéis, no hablo del peinado de Tina Turner en La Cúpula del Trueno (me parece mucho más asqueroso el pandémico tinte rubio que caracteriza a nuestras peperas más odiadas y a alguna sociata de pacotilla), hablo de la desertización y de una especie de anarquía absurda en la que el que más manda es el que tiene el vehículo de mayor cilindrada… ¡Ostia! Pero esto ya le pasa a la gente gris. ¿Te imaginas al director general de tu empresa llegando en metro? Naaaaa… ¿Y en Twingo? Ya. Yo tampoco.

Desde hace un tiempo convivo con gente gris. Trabajo en una multinacional que anuncia 300 contrataciones a bombo y platillo, mientras despide a 200 aplicando una cláusula de confidencialidad a los “damnificados". Y entrecomillo damnificados porque no todos los despidos implican el fin del mundo. Éste ejemplo de hipocresía y diplomacia de pacotilla caracteriza el día a día de esta gentuza. Gentuza que cree que su modelo de vida es el válido y lo demás, o iluso o estúpido (o ambas), y cuyos errores han motivado que miles de personas pierdan sus trabajos. ¿No les hará esto replantearse las cosas? En absoluto. Después de esos errores catastróficos, esta gente se saca el índice de la nariz (o del culo) para culpar a gobiernos y organismos públicos. Pero estos iluminados no conciben el intervencionismo porque va contra las leyes del liberalismo… Lo que traducido significa que no quieren que se ponga coto a sus libertades, a las libertades que te da gestionar una empresa, obtener bonos que les deberían dar vergüenza y tener una cuenta corriente de “cágate lorito", envidia de tus vecinos, familiares y conocidos grises.

Y ahí entramos nosotros, los que no tenemos cuenta corriente de “cágate lorito”. Nosotros envidiamos una puta mierda de vida y se nos debería caer la cara de vergüenza por ello. Nosotros podemos cambiar las cosas desde abajo, al menos las nuestras. Pero nos han hecho creer que nadie puede cambiar nada. Nos han hecho creer que o jugamos bajo sus normas o moriremos en un infierno azufroso en el intento. Y puede ser. Pero claro, si nos venden que su vida es "la vida", y nosotros tenemos la poca desfachatez de creer que hablar de coches, tetas, perfumes, cremas, viajes a Seychelles, es un modelo admirable, estamos muy jodidos. Si el horizonte es un montón de dinero al estilo tío Gilito, pues apaga y vámonos.

Esta gente dice cobrar lo que cobra porque tienen muchas más responsabilidades, porque se la juegan con cada reunión, con cada cordero que se zampan con sus clientes principales (key accounts), por cada doloroso y traumatizante despido. Pues que paguen por sus responsabilidades. Que paguen, coño. Si no cumplen adecuadamente sus responsabilidades, pues a-la-pu-ta-ca-lle. ¿Por qué siempre pagan los platos rotos los empleados que cumplen sus responsabilidades con éxito? Que se vayan a la mierda. Y lo peor es que si les echan, les pagan sumas de la de dios. ¿No creéis que deberíamos hacer algo al respecto? Yo los enviaría a todos a la cárcel, a la trena.

Hoy en día, de las 100 entidades que más facturan, la gran mayoría son entidades privadas. Esto afecta a la sociedad, ¿no? Es lógico, ¿no? Esto tiene efectos enormes en la sociedad. La crisis económica actual es culpa (y ahora soy yo el que me saco el índice del culo) de la gente gris. Culpa de los bancos, que ya están obteniendo beneficios, mientras el paro sigue creciendo en todo el mundo, especialmente en España. La derecha culpa a Zapatero y su política subsidiaria, que yo en realidad tampoco comparto mucho, aunque sí creo que es netamente necesaria dadas las circunstancias. Pero, y aquí viene la gran duda. ¿Por qué el paro lo paga el gobierno y no las empresas privadas cuya mala gestión ha motivado que tanta gente sea despedida? Está claro que el gobierno deberá fomentar un modelo keynesiano a base de invertir en el sector público, a base de infraestructuras, a base de dar trabajo y, como se suele decir, para matar dos pájaros de un tiro. Pero convence tú a Rato, a Aznar y a toda esa gente gris. Olvídate. No obstante, al final el que paga es el ciudadano, tanto por los errores de los gobiernos, como por los errores de los bancos y las empresas privadas que son las que han mandado a toda esa gente a la calle. Culpamos recurrentemente a gobiernos y en parte con toda razón, pero nos olvidamos de culpar a esa gente gris, a las empresas, a los constructores de mierda (es que los odio), a los bancos, al liberalismo caníbal que caracteriza un mundo egoísta, idiota y un modelo, el capitalista, que entierra a las tres cuartas partes del mundo en la mayor de las pobrezas, mientras convierte al planeta Tierra en una oligarquía global.

Y es duro decirlo y, sobre todo, asimilarlo: somos todos unos hijos de puta. Sí, sí. Que nadie se asuste. Que no cunda el pánico. Somos unos verdaderos hijos de puta. Yo también. Sí, sí. Y no es una autocrítica desde la modestia. Es una autocrítica y punto. Una autocrítica a la que todos deberíamos someternos. Una amiga decía: “más ser y menos tener”. Pero explícaselo tú a la gente gris… y a la especie humana en general. Nosotros, el pueblo llano, somos los que nos metemos en hipotecas imposibles, lo que queremos tener para vivir y no vivir a secas. Esto va a volver a estallar. Y si no, tiempo al tiempo.

Dead Kennedys (de vacaciones):
http://www.youtube.com/watch?v=Ds_TRSoQkJ0

Kalós kai agathós

2009-10-14T05:18:00.000-07:00

No tengo ni la menor idea de griego aunque me gustaría conocerlo. ¿Por qué? ¿Por qué no? ¿No sirve de nada? Eso es matizable, muy matizable. Pero, ¿acaso sirve de más saber la alineación de la Gimnástica de Torrelavega? Eso ya depende de cada uno, no entro a valorar la utilidad de las aficiones. Es algo demasiado personal. Pero no es la utilidad de las lenguas muertas lo que hoy nos atañe. Kalós kai agathós, la belleza y el bien, constituían la excelencia para la cultura griega, los pilares del perfecto ciudadano. Con el paso del tiempo, corríjanme si me equivoco, la segunda de las dos premisas (la bondad) se ha caído, quizás apartada por el poder adquisitivo o algún otro invento del capitalismo.

Creo que huelga constatar que la belleza, tristemente, es vital para cualquier relación humana. No obstante, el concepto de belleza que hoy conocemos está a galaxias de distancia del que entonces regía los principios helenos. Pero esto es algo normal. Con el paso del tiempo las modas van modificando los gustos de la sociedad y esto es algo que se puede comprobar tan sólo con echar un vistazo a las pinturas, a las estatuas, a las películas y hasta a las revistas. Hombres, mujeres, hombres y mujeres, niños, gordura, delgadez, anorexia, palidez, bronceado, tapar, enseñar, blanco, negro, asiático… todos han sido modelos de belleza humana. Pero hay muchos más conceptos de belleza: la inteligencia, el universo, la filosofía, etc. Pero sobre todo la inteligencia.

La belleza, en sus múltiples formas, ha seguido siendo un pilar de la cultura, pero ¿qué ha pasado con la bondad? Hoy la bondad es vista como ingenuidad, pusilanimidad… ¡Y qué tristeza! ¿Así ha madurado la sociedad? Así se ha podrido.

El filósofo español José Antonio Marina http://jose-antonio-marina.blogspot.com/ en su artículo publicado en “La Vanguardia” el 6 de septiembre de 2008 expone este tema con su habitual claridad de ideas. Y dice lo siguiente: “Me parece importante reivindicar la bondad, recuperar su perfil creador y valeroso”. Y continúa: "La función principal de la inteligencia es resolver problemas. Cuanto más complejos, universales, urgentes sean, con más intensidad se tendrá que aplicar la inteligencia. Pero los problemas más difíciles y dramáticos son los que afectan a la felicidad personal y la dignidad de la convivencia”.

Por otro lado, en cuanto a la indisoluble unidad inteligencia-bondad, Marina va más allá de la mera teoría. Todos sabemos la teoría pero el mérito y, por consiguiente, la inteligencia residen en llevarla a la práctica. De nada te sirve saber cómo se puede acabar el hambre en el mundo si te quedas de brazos cruzados. La inteligencia sin aplicación práctica se queda en una serie de ideas hipotéticamente válidas. Y no sólo eso. Remitiéndonos al método empírico-analítico, la única forma de constatar la veracidad de una hipótesis es sometiéndola a experimento; llevándola a la práctica. Si no, estaríamos hablando de ideas. Y es bueno tener ideas, pero resulta inútil si no verificas su utilidad en la práctica. Es más, la inteligencia nunca puede ceñirse a ideas: “la inteligencia consiste en encontrar soluciones acertadas para los problemas de más envergadura - los que se refieren a la felicidad y a la dignidad - , y tener la valentía, tenacidad y el talento para ponerlos en práctica.”

Hoy, en pleno siglo XXI, la necedad y la idiotez campan a sus anchas en un mundo en el que la gente escupe estupideces con total impunidad. Y no sólo en las tascas y campos de fútbol, también en la política, la religión, la televisión, los medios escritos, etc. En su día constaté mi malestar porque un país como el nuestro se volcara a criticar la apariencia física de las hijas de Zapatero, pero creo que el viento mediterráneo que afecta a Italia de forma alarmante nos toca a nosotros directamente modificando la veleta que indica la dirección a seguir.

El Lazarillo, La Celestina y El Buscón reflejan un comportamiento muy español: el de atajar para llegar (el Bigotes), el de trampear resultados (certamen de Miss España), el de no dar la cara (Mariano Rajoy), el de no aceptar derrotas (Madrid 2016), el de aparentar (Costa), el de insultar y calumniar (Juan Manuel de Prada) y así hasta donde llegue la imaginación de cada uno. La estupidez, en contraposición con la inteligencia, no resuelve problemas, es un problema. Todos estos problemas burlescos, entre los que destacan personajes de la talla de El Dioni, Jesús Gil, y decenas de alcaldes y constructores, entre otros errores de la naturaleza, son defendidos con la estúpida afirmación de "qué listo es el cabrón" y, señores, siendo serios, no creo que haya nada más estúpido que alabar indirectamente un comportamiento deleznable, como es el caso de nuestra “Una, Grande Y Libre”.

Supongo que tantos años de monarquías de mierda que se dedicaban a cubrir palacios con el oro de Sudamérica (el que no les robaban los ingleses), tantos años de marranismo, de escupitajo, de malsonancia, de oportunismo radical, del subnormal de Paco son su idiotez visceral (que convenció a medio país), etc. han hecho de España lo que es: un país de envidiosos y acomplejados que han olvidado el significado de la palabra bondad y la han intercambiado por la palabra idiotez. Y si la inteligencia se acaba donde empieza la estupidez, y si la bondad ha sido suplantada por el oportunismo burlesco, ¿qué queda de la belleza y el bien de la que hablaban los griegos?

Ps. No obstante, los que no somos de la España que tan acertadamente describe Rubianes, tenemos esperanza (de la buena) en que esto se podrá cambiar algún día.

Teddy Thompson (versión de Leonard Cohen):

http://www.goear.com/listen/fb16117/the-future-teddy-thompson

Música para todo

2009-10-07T09:00:00.000-07:00

Cuando la música es buena no te cansas de masticarla, pero rehúsas tragártela porque si te la tragas, como el caviar, la buena carne o los centollos, se convierten en mierda. Y la diferencia básica entre tragar y masticar reside en que si tragas es por saciar una necesidad, mientras que si saboreas es por placer... cosas de la vida.

Más allá de manjares y bacanales gastronómicas, la música puede ser entretenimiento, placer o necesidad, y es ahí donde aventaja a cualquier otra actividad humana. El ser humano, según lo que me tocó estudiar, tiene tres necesidades biológicas básicas: relación, reproducción y alimentación. Creo que hoy en día la segunda es completamente discutible. Yo la llamaría “sexualización” y hasta se podría incluir en la primera independientemente del grado de libertinaje con que cada cual la lleve a la práctica. Además, yo incluiría una cuarta no mencionada que es el desplazamiento y una quinta, que es el trabajo (que toma diferentes formas dependiendo de la herencia que le toque a cada uno – véase Carolina de Mónaco).

Todas estas actividades o necesidades biológicas que aseguran el bienestar personal están interrelacionadas, si bien es cierto que en el día a día de cada uno las hay que tienen mayor o menor peso. Así, no cabe duda de que la alimentación está relacionada con el sexo, con la relación social, con el desplazamiento y con el trabajo; el sexo está relacionado con la alimentación, con la relación social, con el desplazamiento y con el trabajo; la relación social está (valga la redundancia) relacionada con la alimentación, el sexo, el desplazamiento y el trabajo; el desplazamiento está relacionado con la relación social, el sexo, la alimentación y el trabajo; y el trabajo, tristemente, está relacionado con la relación social, el sexo, la alimentación y el desplazamiento. De esta forma:

Y ahí es donde entra la música. Todas y cada una de las actividades que realizamos pueden ser aderezadas con música: hace que las aficiones sean más placenteras y los esfuerzos menos exigentes. Cada uno con su estilo o eclecticismo saborea de distinta forma la música. Puedes ponerte bachata para ir al gimnasio, metal para estudiar filosofía o Cadena Dial (condena dial pa los amigos) para acudir a renovar el D.N.I. Puedes salir a bailar salsa, pachanga casposa o lo último de los Artic Monkeys. Cada persona tiene una música para cada momento, pero esto no es cosa de risa. Destaca ante todo el ponerse temas alegres y con ritmos marcados para andar en bici, Mr Mister para conducir por interminables carreteras o INXS para prepararte para el sábado noche. Por ejemplo, si yo me pongo Superman de Bustamante para salir de fiesta, lo más fácil es que me quede en casa y mande a la mierda a alguno. Eso sí, si me pongo el Homework de Daft Punk es muy posible que no llegue hasta el día siguiente a las 12 de la mañana y ahí es donde resulta vital elegir bien la música para cada momento.

¿Os imagináis lo que puede ponerse Mariano Rajoy para preparar los huevos revueltos en batín de raso y zapatillas de cuero marrón? Exacto, La Bamba de Los Lobos. ¿Qué me decís de ZP? ¿No lavaría el coche a la antigua (con cubo y esponja) con el Lía de Ana Belén? ¿Y Obama? ¿Tal vez se decantaría por Dezzee Rascal...? ¿Y Sánchez-Dragó? ¿Acaso no le pega escribir libros con Noise japonés rollo Acid Mother Temple? ¿Y en cuanto a ti? ¿Con qué artista o amago de músico pasarías la fregona en la cocina de tu casa? Ya. Todos muy modernos. Si es que, ¿cómo se me ocurre poner en tela de juicio los sofisticadísimos gustos del pueblo llano? Nick Drake y Tom Waitts para los cultillos; Artic Monkeys y The Editors para los neomodernillos; AC/DC y Jon Spencer Blues Explosion para los más durillos (que no duros); Radiohead y David Bowie para mis seres más queridos; Sepultura y Pantera para los que todavía no pierden pelo; John Coltrane y Chet Baker para los que buscan el sonido (aunque sea el de la aspiradora); Kylie Minogue y Beyoncé para mi hermana; Jacques Brel y Raphael para mis antepasados y para Bunbury; Rolling Stones para exfumetas de 50 años... y así hasta el infinito. Cada uno adereza su vida como mejor puede.

En las actividades habituales y necesidades biológicas cabe la posibilidad de que mucha gente coincida. No obstante, lo que me pone los pelos como escarpias es mi velatorio. Es que me pongo hasta nervioso de que a alguien se le ocurra cantarme la de “La Barca” o alguna de Nino Bravo. El otro día lo estaba yo hablando con Sandra. ¿Cómo sería mi velatorio? ¡Ostia! Y no te creas que resulta fácil escoger canciones para esas interminables horas en las que diferentes individuos más o menos importantes para ti se pasan a darte el “último adiós”. Pues bueno, la verdad es que con que no se pase DJ Amable a menos de 1 Km a la redonda, yo feliz. No obstante, y dado que hoy me puede gustar Pantera y mañana me puede gustar algún cantautor moñas, creo que lo más interesante, saludable y razonable sería establecer por escrito en mi testamento la lista de reproducción. Eso sí, no podría faltar bajo ningún concepto un temón de temones por el que le pusieron el nombre a uno de mis mejores colegas. Iván y su Fotonovela.

A Granados.

http://www.youtube.com/watch?v=nrivqafkyqY

¡qué cool!

2009-10-02T01:57:00.000-07:00

¡Hola everyone!

La verdad es que desde hace un tiempo nos bombardean con noticias sobre las posibilidades que "tenemos" de albergar los juegos olímpicos de 2016. Nos invitan a acudir a actos y conciertos, a portar cartulinas y a que se reúnan miles de personas en torno a un lema:

“Tengo una corazonada”

No sé si la gente sabe que decir “tengo una corazonada” es como no decir nada positivo. “Tengo una corazonada” es como decir “tengo la impresión de que…”. ¿De qué? ¿Una buena corazonada o una mala corazonada? Exijo como buen “hijo de la patria” (qué horrenda palabra) que elijan un eslogan con significado pleno. Como: “pues va a ser que sí”, "por mis santos cojones"... O cualquier otro que tenga más significado que "tengo una corazonada"... Supongo que los publicistas que optaron por este eslogan, como tantos y tantos otros, tienen una enorme deficiencia lingüística. Y éste es un problema serio. Es importante que se hable bien y que se promulgue el buen castellano entre los que nos bombardean continuamente con eslóganes, chascarrillos y otros mensajes apelativos. Es vital que los profesionales que viven de utilizar el lenguaje (escritores, periodistas, autoridades, publicistas, empresas, traductores, editores...) lo hagan sin deformar el lenguaje. http://www.aneimo.com/noticias/MANIFIESTO.pdf

Los publicistas han entonado el mea culpa; los periódicos utilizan libros de estilo tan útiles como el de El País y los traductores y editores son demasiado puristas. Hasta aquí, todo positivo. En cuanto a las autoridades públicas y políticos, periodistas y presentadores de televisión, la cosa es distinta. Es difícil hablar bien en un país en el que hay referentes como Cachuli, Belén Esteban o Mariano Rajoy… todos al mismo nivel (lo siento por los dos primeros).

No obstante, el compromiso que hace un tiempo adoptaron la Real Academia y las grandes empresas publicitarias parece, como todo, que se ha quedado en agua de borrajas. Y es que si no vende no vende. Y claro, si vende, aunque destroce a patadas el diccionario y se utilicen términos ingleses horteras y cutres, pues adelante. A cualquier precio. A pesar de que “los niños cada vez hablen peor”, a pesar de que la gente no lea y no sepa escribir.

Y es que, de nuevo, el beneficio es lo que importa, o eso dicen los que invierten. Pero démosle una vuelta de tuerca. Si las malísimas empresas publicitarias optan por utilizar términos foráneos que diezman nuestro idioma será por algo. Sí. Y la razón está clara. Nos gusta lo americano. No obstante, también cabe la posibilidad (es un hecho) de que si nos dejan de bombardear con términos ingleses, seguramente nos dejarán de gustar tanto.

En definitiva, lo único que quiero pedir aquí es que se deje de decir:
Cool - Guay
Jeans - Vaqueros
Clip - Vídeo
Picnic – Merienda de campo
Magazine - Revista
Best seller - Superventas
Comic - Tebeo
Sandwich - Bocadillo
Hall - Entrada
Planning - Agenda
Home cinema – Cine en casa
Show - Espectáculo
Stop – Parada, pare
Mix - Mezcla
Bus - Autobús
Mountain bike – Bicicleta de montaña
Ranking - Clasificación
Shock - Sorpresón
Fashion – A la moda
Pack - Paquete
Heavy - Impactante
Skateboard - Monopatín
Handicap - Impedimento
Christmas – Tarjeta de felicitación navideña
Online – En línea

Y desde aquí: no seamos idiotas, tenemos un idioma rico y, teniendo en cuenta que siempre han existido civilizaciones que han dejado su huella (costumbres, edificios e idioma) en países invadidos, conquistados o descubiertos, aunemos fuerzas y defendamos el idioma para no tener que oír “qué tío más cool”, “qué fashion”, “qué heavy”… Ahora, a diferencia de antes, tenemos la posibilidad y riqueza lingüísticas… no seamos cutres y dejemos de ver que utilizar cool es cool, porque no es nada cool.

¡Adiós, everyone!

Ps. “Eslogan” es un barbarismo… pero es que no se me ocurre otra palabra mejor.
¡¡¡Socorro!!! (Help!)

Toreros muertos... cómo no.
http://www.youtube.com/watch?v=2iZ25fPMuSE

La España maleducada

2009-09-28T02:51:00.000-07:00

No sé qué le pasa a este país. No lo sé pero me preocupa. La semana pasada sucedió algo inusual que, como todo lo inusual, horroriza a los conservadores españoles. Ellos, que han pasado cuarenta años vociferando mierda con total impunidad, se han dedicado a descalificar la apariencia física de dos niñas de 14 y 16 años respectivamente, las hijas de Zapatero.

La semana pasada la Casa Blanca publicó unas fotos de los matrimonios presidenciales de Estados Unidos y España en las que, además de los mandatarios y sus esposas, aparecían las hijas de Zapatero. Éstas vestían en sobrios colores negros con claros tintes góticos. Pues bien, la derecha española ha entrado a criticar la forma de vestir de estas dos niñas demostrando de nuevo la “seriedad" que les caracteriza y la falta de respeto por todo lo que se sale de su genuino modelo de vida.

Así, ilustres y cultos acomplejados como Juan Manuel de Prada se han olvidado una vez más de la mesura y se han adentrado en la palabrería de tasca, adornada por su pedantería habitual, para criticar primero el afán de ciertas personalidades por evitar que sus hijos, menores, aparezcan retratados en la prensa, y segundo su forma de vestir. La verdad es que no es de extrañar que una persona así carezca de una sensibilidad que hasta hace poco, creía universal. No obstante, este cazador del progresismo ideológico que se afana, en su calidad de meapilas, a sus tareas de promoción de los valores cristianos, demuestra una vez más ser un individuo insultante, irrespetuoso y sencillamente, como ya había dicho, acomplejado.

Creo que eludiré comentar su aspecto físico porque rebajarme a tan superficial y estúpido punto de vista es cosa de otros. También eludiré hablar de la animadversión que este tipo de individuos tiene hacia Zapatero, que es algo lógico en un país democrático. Lo único que deseo constatar es la falta de integridad, de educación y, en definitiva, de salud mental que afecta al ABC y a su columnista preferido. ¿Acaso no piensan en cómo se sentirán dos adolescentes de 14 y 16 años después de criticar su forma de vestir? ¿No resulta un tanto recalcitrante que esto suceda? ¿Alguien le dice a esta gente que sus hijos no pueden llevar jerseys de color rosa o náuticos? ¿Alguien le dice a Juan Manuel de Prada que adelgace o se haga alusiones con su barriga global? ¿Alguien se ha parado a pensar que hay gente que, incluso, viste igual que ellas y que se pueden sentir insultados, como no podría ser de otra forma, por los "argumentos" esgrimidos por el iluminado columnista del ABC?

Como he dicho, me preocupa pero no me extraña. Y eso es lo realmente alarmante. En este país estamos tan acostumbrados a que esa España de la que habla Rubianes abra la boca para vomitar hediondas mierdas y estupideces, que nos olvidamos de replicarles, también por costumbre. Y exijo que esto cambie. No nos podemos quedar con los brazos cruzados y la boquita bien cerrada mientras exista esta falta de respeto, este narcisismo ideológico y este desprecio. Me niego a que ese grupo de idiotas herederas y herederos de un régimen crean que su modelo de vida es el único modelo de vida. Me niego a que entren a calificar cómo se viste uno u otro. Me niego a sus insultos, me niego a su hipocresía, me niego a su materialismo, a su machismo, a su racismo, a su xenofobia, a su clasismo, a su mala educación, a sus valores medievales, a su reticencia ante el progreso... No reclamo que no voten por el PP, reclamo educación y respeto, algo que Juan Manuel de Prada ni entiende ni promulga. Como dice mi madre, sabrá mucho de polinomios, pero de la vida… nada.

Se nos olvida algo...

2009-09-21T05:23:00.001-07:00

Ayer se dio una situación excepcional. Ayer más de un millón de cubanos tuvieron la oportunidad de acudir a un concierto en la Plaza de la Revolución de La Habana. El concierto venía acuñado por el lema "Concierto por la Paz" y superó todas las expectativas. Hasta ahí todo parece normal. No obstante, parece que el contexto no era el más propicio. Es de suponer que realizar un recital en un país con dictadura comunista es "políticamente incorrecto", a pesar del pueblo. Lo que en principio parecía una mano tendida al pueblo cubano, es hoy una piedra en el zapato para muchos.

La opinión mediática conservadora estadounidense y española (¿?) ha criticado enérgicamente que un grupo de artistas (mejores o peores según para quien) decidan hacer un concierto por la paz en un país atenazado por la dictadura y el bloqueo internacional. Y desde su punto de vista, que se basa única y exclusivamente en asfixiar al régimen (y a todo el pueblo cubano). Esto supone un incumplimiento de la ley Helms-Burton y una mano tendida a los hermanos Castro. No obstante, el presidente estadounidense no ha criticado el evento y ha comentado, "yo no creo que se trate de que nosotros le demos nuestra bendición o no. Tengo entendido que él es un gran músico y que presenta un gran concierto". Nada más… y nada menos.

Es evidente que hoy y siempre cada uno interpreta como quiere, de acuerdo con sus creencias e ideologías. Por supuesto, los hermanos Castro utilizarán este concierto como un empujón externo para sus propios intereses. Sin duda. Por su parte, el exilio cubano radical (no todos los exiliados son fascistas) ve en este concierto un gesto de complacencia hacia el régimen comunista cubano. Las críticas han sido duras, ha habido amenazas hacia determinados artistas, acompañadas de ninguneos, burlas e insultos. Asimismo no podemos olvidar que Gloria Estefan tiene prohibido cantar en Cuba, Celia Cruz murió sin hacerlo y tantos y tantos fantásticos músicos no pueden dar recitales en su isla. Dos caras de una misma moneda. Dos puntos de vista creados por dos motivos: una trasnochada dictadura y un exilio de extrema derecha que respalda y secunda el bloqueo que ata a sus “queridos hermanos”. Dos visiones políticas que luchan en pro de sus intereses olvidando por completo lo más importante, la gente.

Y ahí reside el problema. Todos se preocupan por aprovechar gestos y asfixiar a sus enemigos políticos e ideológicos pero nadie se ha parado a pensar que este concierto dista de tener trasfondos ideológico-políticos, sino que representa un gesto amable para lo único que importa; el pueblo cubano. Nadie se para a pensar que los beneficiarios reales de este espectáculo son los millones de personas que asistieron al concierto. Y al igual que pasa con la política diaria, el pueblo es lo último que importa tanto a unos como a otros. La primera injusticia es la dictadura, la segunda el bloqueo. Así, como siempre, surgen dudas y contradicciones. ¿Acaso alguien se ha planteado si Plácido Domingo puede o no dar un recital en Pekín? ¿Acaso alguien ha puesto el grito en el cielo para criticar que los Beatles vinieran a tocar a Las Ventas en los años sesenta? ¿Acaso no sirve el arte y la música para animar a la gente? ¿Acaso el pueblo cubano no merece una mano, un gesto, un respiro…?

Aprovecho además este espacio para criticar la opinión mediática “occidental”, su condescendencia, suficiencia y altanería, su capacidad para opinar sin pararse ni un momento a pensar que el gran beneficiado de todo esto no es Juanes, no es ninguno de los Castro, no es nadie más que el pueblo cubano que, independientemente de conflictivas características coyunturales, merece respeto, solidaridad y amor.

¡Viva el Pueblo Cubano!

Silvio Rodríguez
http://www.youtube.com/watch?v=7mA7uyivl6E

Muro

2009-09-17T02:27:00.001-07:00

Un ladrillo, otro ladrillo, otro ladrillo… y de repente un muro. Tan sólido como aterrador. Trato de buscar en el diccionario la definición exacta de “muro”: “pared o tapia”. Como no me dice demasiado, decido buscar la definición de pared y entre varias destaco la siguiente: “obra de albañilería vertical que cierra o limita un espacio.” Y me detengo a pensar. Y pienso mucho. Me hago preguntas. Hallo respuestas contradictorias. Pienso en los tipos de paredes, las tangibles y las abstractas, todas igualmente sólidas.

La primera de las contradicciones es bastante evidente y responde a la siguiente pregunta: ¿por qué en un mundo cada vez más globalizado, cada vez se erigen más muros, verjas, tapias? ¿Se delimita internamente la globalización? Debemos ir más allá. Existen innumerables muros: fronterizos, económicos, sociales, educativos, comunicativos, fóbicos, estéticos... Y lo peor de todo es que todos y cada uno de ellos han sido construidos por nosotros.

A lo largo de la historia nos hemos topado con famosísimos muros. Los romanos construyeron el Muro de Adriano para delimitar sus conquistas en las islas Británicas; durante siglos los distintos emperadores chinos emparedaron a sus habitantes para supuestamente defender las zonas más norteñas del país de los ataques de las hordas mongolas y, a la vez, para dejar bien claro quién es el emperador; en la Europa medieval las fortificaciones contaban con la defensa de la muralla, ¿qué es un castillo sin su muralla?

Pero con el paso del tiempo, los seres humanos no idiotas nos hemos dado cuenta de que un muro no sólo defiende, sino que también confina a quien se encuentra dentro de sus lindes. Así, también se puede llevar a cabo un control exhaustivo de quién entra y de quién sale. Y con el paso del tiempo, ejemplos como el Muro de Berlín (muro de protección antifascista para unos), junto con resoluciones como la Declaración Universal de los Derechos Humanos, dejan absolutamente claro que erigir una obra arquitectónica de este tipo es algo irracional, clasista, racista y, por ende, injusto.

Asimismo, con el paso del tiempo hemos visto cómo los que en un momento criticaron el Muro de Berlín, erigen ahora muros y murallas para defender su territorio y para dejar bien claro dónde empieza su país y se termina el de los demás, delimitando libertades, reduciendo posibilidades y, sin duda, anclando el desarrollo personal del emigrante. Cisjordania, la frontera entre Estados Unidos y México, y el área minada, electrificada y tapiada que separa Marruecos y el Sahara Occidental son ejemplos claros de que se le ha caído el dedo a los que un día lo utilizaban para acusar de bárbaros.

Se utilizan razones tales como terrorismo, narcotráfico, tráfico de personas, inmigración ilegal... y yo me pregunto, ¿estamos en la Edad Media? ¿Es esta época globalizada un momento en el que erigir un muro para solucionar estos problemas resulta razonable, creíble o, incluso, aceptable? No. ¿Creen los mandatarios de los países constructores que el resto del mundo, el ciudadano, no se plantea la idoneidad de estas medidas? Sí, y además es así. Los idiotas, que son muchos, votan, no analizan y se creen “bienvividores” por ser propietarios de un coche que no deja de lanzar gases nocivos a la atmósfera y por ir de vacaciones un par de semanas al año a una playa atestada, tampoco se plantean si recluir a los palestinos entre verjas y muros de hormigón armado está bien o mal. Y es una pena que el idiota de sombrilla y gambitas no se pare a pensar. Eso sí, no deja de arrimarse a las paredes por efectos del J&B. Nosotros, los votantes, también somos culpables.

Hoy en día, a diferencia de los muros del pasado, éstos separan el mundo desarrollado (el de las supuestas oportunidades) del mundo menos desarrollado (con menos oportunidades). Y que nadie crea que España es un país menos culpable. No caigamos en la trampa de cagarnos en la madre de israelíes, estadounidenses, marroquíes y chinos, entre otros. Nosotros, españolitos, también hemos tapiado, también hemos enclaustrado, también hemos delimitado las posibilidades de otros. En su día, el subnormal de Paco erigió la verja que prohibió el paso a los gibraltareños y a todo el que se encontrara en el santo peñón. Esta verja sólo se eliminó en febrero de 1985. Pero no hace falta ir tan lejos. Hoy en día, nosotros, españoles, vemos la verja de Ceuta como si fuera algo lógico y necesario. Es más, vemos incluso lógico que un poder institucional establezca un muro electrificado que trata a los marroquíes y a todos los africanos que se topan con tan frío invento como ovejas. Si hemos dejado claro que somos humanos, si hemos demostrado que sentimos dolor al ver niños morir de hambre, ¿por qué los aislamos? ¿Tanto tenemos que perder? ¿Tanto tienen que mejorar? El hambre no entiende de muros, ni de estrechos, ni de verjas, ni de reglamentos, ni de resoluciones.

Ahí ya entran en juego dos términos ecónomico-sociales "riqueza" y "pobreza", caras de una misma moneda, una moneda de interdependencia. Que haya riqueza depende de que haya pobreza y viceversa. Y ese es un problema del capitalismo, liberalismo y neoliberalismo, que se plasma en el crecimiento de los países "desarrollados” y en el enriquecimiento de la oligarquía preponderante de los países "pobres". ¿Acaso funciona el capitalismo? ¿Es éste un modelo útil para los países pobres o sólo hace que se enriquezcan unos pocos? El capitalismo es el más grande de los muros.

Desde luego, los muros entre países ricos y pobres están ahí por algo: para dejar claro que existe una diferencia, un escalafón distinto. Y que si alguien quiere asomarse y cruzar va a tener que trepar con todas sus fuerzas, intentando sacar la cabeza sin ayuda, intentado buscar aire, comida y oportunidades. No obstante, estamos tan cómodos y somos tan idiotas que ¿por qué preocuparse?

Pink Floyd
http://www.youtube.com/watch?v=LUASiDg-kg4

mucho artista y poco arte...

2009-08-25T02:14:00.000-07:00

Acaso tengo algo apelativo?
Qué va.
Soy creativo.
Y soy un cretino.
No hablan de ti,
No existes.
Y si existes lo haces como cifra anónima.
Puede que seas el vigésimo cliente del mes de abril que se llevó su propia bolsa al Día
O el socio número 68 ó 70 del club de fútbol de tu pueblo.
O, para las dos chungas de la barra, el noveno feo que entró en La vía láctea.
Puede que desde hoy te apetezca escuchar ska a todas horas
O que la electrónica te toque el corazón y llores como un niño cada vez que escuchas a Richie Hawtin
Barajas la posibilidad de empezar a llevar un bolso de tela en el que sólo cabe el periódico y una manzana porque queda guay
Desde luego, en la bolsa dice algo en alemán que no entiendes pero, como no es inglés o español, mola
Te vas a conciertos
A recitales de poesía
A exposiciones
A presentaciones de libros
Al Día (por tanto, con tu propia bolsa)
Y al final,
Al llegar a casa,
Dejas la bolsa en cualquier sitio
Sacas el periódico
Lees los deportes
Mientras, te rascas los huevos con insistencia
Y luego, le dices a tus amigos que son muy superficiales, que lo son y mucho.
Pero tú también…
En realidad, espirituales, espirituales, lo que se dice espirituales no.
El que más se acerca a Buda es el Manolo, y porque se come trescientos donuts al día
Cada cual es como es.
Y cada cual es más o menos idiota en situaciones concretas
Pero la estupidez,
Ese látigo al raciocinio,
Nos saca a la calle dispuestos a pasear con la barbilla bien alta
Con cara de serio y a toda ostia
Que representa lo que nunca querríamos ser a priori
Pero que lo somos por mucho que intentemos evitarlo
Hasta en el curro actúas como la gente gris.
Lo más fácil para hacerse famoso…
Matar a alguien o cortarse los huevos y sacarles una foto…
Al final, sólo va a trascender su puta madre
Pobres idiotas...

http://www.youtube.com/watch?v=1itov4PquNc

Operación bikini (razones para no ser un Ken o una Barbie)

2009-08-21T05:40:00.000-07:00

I. Un bocadillo de huevos revueltos con picadillo.

II. Hamburguesas.

III. Kebabs.

IV. Pizzas.

V. Un zumo de naranja con papaya.

VI. Fresas.

VII. Cerezas.

VIII. Melones.

IX. Un plátano maduro, ni mucho ni poco, con helado de dulce de leche.

X. Frixuelos.

XI. Marmitako.

XII. Arroz con leche

XIII. Una empanada chilena de pollo.

XIV. Migas.

XV. Fabada.

XVI. Paella.

XVII. Tallarines bien picantes con verduras a la brasa.

XVIII. Trucha crocante con mermelada de aguaymanto y quinua.

XIX. Cocido.

XX. Filetes.

XXI. Y, por supuesto, potaje de berzas.

Marisol (y familia)
http://www.youtube.com/watch?v=iHYJ_ADasks

Rubianes, (excepciones en un mundo idiota I): él sabe dónde "se esconde" la estupidez y la idiotez. in memoriam

2009-08-21T00:56:00.001-07:00

rubianes en esencia:
http://www.youtube.com/watch?v=Vbb9ryMBeEY

"es que tengo un mal día"

2009-08-20T05:03:00.000-07:00

Me siento raro. Como cuando crees que te has olvidado algo o como cuando tienes algo en la punta de la lengua. Busco en mis bolsillos. Me rasco la cabeza. Voy a la cocina y me pregunto, "¿qué he venido a coger?". Rediós, que día más apático. Nadie llama. No tengo planes. No hay nada que hacer. Hace un sol de mierda y un calor que te asas. Voy a la nevera. La inspecciono de arriba abajo. Le doy un trago al agua y vuelvo a cerrar la puerta. Realizo la misma acción siete veces en dos horas, simplemente modificando lo ingerido: un yogur, un helado, una pieza de fruta, un trago de Coca-cola, otro trago de Inca Kola, un par de uvas y, por último, un poco del arroz que sobró ayer en la comida.

Ansiedad.

Hoy me veo y me noto con el derecho de tener un mal día. Sí, usaré ese pretexto como carta blanca para hacer lo que se me ponga en la punta y alegaré que "tengo un mal día". Supongo que es ahí donde empieza esa lucha de cada uno por reclamar que no somos tan insignificantes ante la numerosa sociedad que nos rodea. Me veo casi en la obligación de mandar a la mierda a un par de personas, ensuciar mi casa, no saludar al portero, ver la tele hasta que la incultura me convierta en un ser aún más mezquino y jugar un par de partidas al Guitar Hero. Así, por mis cojones. Pero sé que eso no calmará mi ansiedad.

Ya decía Virginia Woolf que "la gente quiere sentir, sea lo que sea" y es que necesitamos tener una vida emocionante, si no, nos enfadamos con el mundo y hasta con nosotros mismos. Pataleamos. Supongo que lo más emocionante que he hecho en mi vida dista de saltar en paracaídas. Será algo como reencontrarme con un amigo o aprobar Lingüística aplicada. No sé. Cada uno es cada uno.

Ya no es ayer. Ya se me ha pasado el agobio y la ansiedad. Ya vuelvo a ser agradable. Ya tengo los cojones que ayer me faltaban y, por supuesto, estoy contento con mi forma de ser y con el tamaño de mi barriga. ¿me creo buena persona después de lo de ayer? ¿Todo el mundo tiene malos días? Espero no volver a tener un mal día hasta la semana que viene. Pero no por mí, por los demás.

Cuando esto ocurre siempre se me pasan dos cosas por la cabeza. ¿Somos individuos egoístas en una sociedad egoísta o simplemente nos frustra de vez en cuando no saciar nuestro apetito por el placer momentáneo? o las dos cosas.

¿Somos idiotas o egoístas? o las dos cosas

Charly García - Esos raros peinados nuevos
http://www.youtube.com/watch?v=qYo8e8AIW10

Lo primero es lo primero. Idiotas y lunáticos

2009-07-20T15:18:00.000-07:00

Hello. I’m the Moon!!

“Hola. Soy la Luna.” Eso es lo que dice un personaje (que es el mismísimo satélite) de una serie de humor británica, muy recomendable por cierto, llamada The Mighty Boosh. No te la pierdas, es una brillante conjunción de risas, buena música y talento.

Estos días se están conmemorando los cincuenta años de la llegada del hombre a la Luna, ese deslumbrante y adictivo compañero nocturno. La visión de todas aquellas grisáceas imágenes mostraban cómo las picas habían dejado de ponerse en Flandes hacía ya algún tiempo. En ese momento las picas ya se ponían en la Luna y en éste se planea ponerlas en Marte. ¿Dónde estarán los límites? ¿Detendremos nuestro espíritu descubridor? ¿Seguiremos muriendo en el intento? Y, ¿seguiremos invirtiendo sumas ridículamente grandes en poner picas, banderas o banderillas en próximos planetas?

Esto es algo que me crispa. Y no consigo presenciar este histórico espectáculo sin exaltarme. La gente, como se suele decir, flipa. Más de un millón de personas presenciaron in situ cómo el cohete despegaba del famosísimo Cabo Cañaveral hasta perderse en el cielo. Gritaban: “go, go, go”. Cómo en los partidos de la NBA, vamos. Después, cada uno se las apañaba a su forma para ver a Armstrong y Aldrine “pasear” sobre la Luna, en su casa o en la casa de un vecino o en un bar o donde pudiera. Nosotros, ingenuos (idiotas) terrícolas nos emocionábamos por millones, Estados Unidos se frotaba las manos y Rusia se cagaba literalmente en Dios, en el que creen los americanos.

Pero los americanos no son tontos. La NASA no es la asociación de vecinos a la que perteneces. Qué va. La NASA es una máquina de orgullo patriótico y, seguro, una máquina de mover dinero. Me juego la vida a que las empresas que suministran material a la NASA son de… sí, de Ohio o de Texas o de Florida. En realidad, viéndolo así seguro que es el invento del siglo XX. ¿Qué tele? ¿Qué internet? -- bueno, con ésta me he pasado, pero lo han inventado ellos igualmente. Como versa un libro de Chomsky, el beneficio es lo que cuenta. Y qué razón tiene tan crítica afirmación.

Si todo ese dinero invertido en “ciencia” se invirtiera en comida, se pasaría mucha menos hambre. Se podría invertir en educación, sanidad, medio ambiente, ropa, juguetes, conciertos, teatro, canicas, osos de peluche, casas, perros para ciegos, agua potable, patatas fritas, prótesis dentales, fiesta, viajes, comunicaciones, pasta fresca… y así casi hasta el infinito, como el universo.

Yo lo veo así: si en una familia no tienen suficientes recursos para comer, ni tan siquiera se plantean la idea de irse de viaje a Bali. Por muy envidiados que fueran en el vecindario ni se les pasaría por la cabeza pasarse por El Corte Inglés. El problema es que la humanidad no es una familia. O si lo es, no es bien avenida. Llegar a la Luna “sin dejar la casa barrida”, una idiotez más.

Lo primero es lo primero.

Al menos siempre ha sido una inspiración.

David Bowie
http://www.youtube.com/watch?v=cYMCLz5PQVw

Cesaria, Bacco y la idiotez

2009-07-06T08:12:00.000-07:00

Expongamos una situación triste:

Primera variable
Una persona completamente oligofrénica; una persona irrespetuosa, calamitosa, excepcionalmente (y tristemente) corriente dentro de su apariencia de capo; ese tipo de estorbos que se convierten en obstáculos infranqueables para todo ser humano de buena fe con mínima inteligencia; un enano grandilocuente y un caradura exorbitado; una calumnia para la razón e inteligencia humanas; la antítesis de la ética y el látigo de la moral cristiana a la que se aferra como un niño a un Chupa-Chups; un individuo de genética más próxima a la rata que al cerdo; una apoplejía de la mente más humanista; un delincuente de la palabra con apariencia de caco común; un magnate del mal circo y un supuesto pedófilo; un idota, un burro, un estúpido que viola derechos, y enmienda y reinventa leyes para su propio beneficio. El insulto a la humanidad y al humanismo.

Segunda variable
Un país. Llamémoslo Cesaria. Con forma de bota de vino. Un país con una historia bellísima. Tierra de grandes escritores, pensadores y creadores. Un país loco por los crucigramas según estadísticas. Cuna del humanismo. Un país rico en vinos, huerta, olivos, energía, ingeniería, automoción… un país rico de cojones. Un país icónico culturalmente hablando. Un país democráticamente machista (como el nuestro y cualquier otro). Un espléndido compendio de contradicciones que hace de este país un bizarro ejemplo de excentricidades tanto en el ámbito político, como en el cultural, como en tantos y tantos otros. Cuna de los Iluminati… Un país democrático, occidental y parlamentario.

Situación:
La segunda variable, es decir, uno de los países más ricos económica y culturalmente acepta a la primera variable como representante político de sus más de 60 millones de habitantes. El individuo sería fácilmente despedible, pero resulta que nadie se lo plantea dentro de la bota de vino. Parece que la bota está realmente llena del líquido de su oriundo dios Bacco. El personaje descrito en la primera variable no descansará hasta que haga historia, seguramente para mal.

Solución:
Creo que, una vez expuestos los anteriores argumentos, ninguno de nosotros podrá negar que el señor que ocupa el puesto de primer ministro, no es ni listo ni inteligente. Es más bien idota, impresentable y torpe. Así, si nos paramos un milisegundo a pensar – más sería perder el tiempo - nos daremos cuenta de que el principal culpable de esta situación no es más que el pueblo cesario. Es más, si la democracia, que es el poder de la mayoría, ha elegido a un idiota, no cabe duda de que la situación que ha motivado a los votantes a introducir la papeleta idiota en la urna idiota basándose en fundamentos idiotas es extrañamente inusual. E inusual es que tantos cesarios sean idiotas. Pero no todos han optado por tan idiota opción, otros no han querido votar debido al desencanto producido por la política en el país de la bota de vino. Tanto los votantes idiotas como los no votantes idiotas han fomentado y ayudado a que este idiota superlativo ocupe el cargo de máxima autoridad legislativa en Cesaria. País idiota, representantes idiotas… ¿dónde acabará esto?
Desde luego ya no podemos hacer uso de argumentos como la preponderancia de la ética sobre la moral o el sentido común. Ni en el ámbito ético, ni moral ni del sentido común cabe un mínimo argumento que explique, sin idioteces de por medio, cómo este eslabón perdido puede gestionar un país y cómo sus paisanos pueden seguir viviendo sin romper su documento nationale de identidad. Es una pena.

Pero dada la naturaleza del ser humano, el mal ajeno da argumentos para gozo de terceros. De hecho un amigo hace poco dijo que la situación en Cesaria “eleva la maltrecha autoestima española”. Una verdad como un puño. Pero no olvidemos uno de los refranes más útiles y veraces en castellano: “si las barbas de tu vecino ves cortar, pon las tuyas a remojar”.

No seas idiota y vota.

Rubén Blades
http://www.youtube.com/watch?v=AlBYubqswIg

claro que la tenía

2009-06-10T05:27:00.000-07:00

Salomón tenía razón.

Su número es infinito. Son peligrosos para sí mismos y para los que les rodean. Cada uno en mayor o menor medida, aplican su infelicidad y sus miedos a una sociedad, la nuestra, que paga bien caro el aguijón que su torpeza de sentimientos, acciones y pensamientos nos clava. Muchos tienen puestos de responsabilidad, otros pueden ser tus amigos, tu pareja, tu familia, el cura que te dio la primera comunión, tu jefe, el suyo, el presidente de tu gobierno, la chica escotada y la recatada, el chulazo y el panoli... todos pueden ser idiotas y cuidado con ellos.

No suelen traer más que desgracias.

Vicentín
http://www.youtube.com/watch?v=wbMabb7T_SU